мне не хватает смелости
                      улететь
                      я ещё не насмотрелась
                      на весну раннюю
                      я только ранена
                      вестью извне
 
                          Светлана Копылова


если разговаривать только о стихах
или, ещё лучше, молчать, то
поток сознания потерпевшей аварию 
инопланетянки срезонирует с частотою тоннеля
для чьей-то ещё не готовой души,
которая тоже зависнет
в безвременной точке паденья миров;

если шок от бытья не проходит
с зарастанием (в тон) родничка,
если соприкоснуться сложнее,
чем писать, угорая словами,
если так страшно жить (эй, Рената!),
подстилая соломку шагреневых строк - 
это схима, дружок, это схима..;

а вдыхая не жизнь, а смесь ассоциаций
в испареньях болотных подтекста,
презирая за книксены бедный подсолнух,
чтоб в словах вроде "спать" не педалить значений,
не добрав популярности из-за хождений по водам
пункта А, не дочУдив до Б (по условьям задачки),
примеряя объятия чёрной дыры - 

городская былинка, цветок, проживающий
в холодильнике дома, где стены огненные...
ниоткуда летящая в никуда
силуэтом размытым - автографом Бога в окне...
монтажёр несинхрона, маниакально
вырезающий время своё из кино - 
всё частички НЕЦЕЛОГО андрогиновых сказок.

У границ пробужденья и прозы
и мерцательных волн аритмии,
невозможности громко ругнуться
из-за потустороннего шёпота,
пунктуацию отшелушившего,
ничего не осталось, простите,
кроме стоп, за стопою текущих

в тот же мир, что, почти виртуален,
под отсутствующим василисковым взглядом
не идёт стороною от трудностей
перевода на среднеsapiens
рецептуры иных сентябрей по подстрочнику
простоты почему-то щемящей:
"только с дождя первого запахом голова кружится"...