Мы секундим в духе Шнитке
и в раздрае бытия
тянемся по красной нитке
в консонансные края.

Сколько там ещё осталось:
не пора ль - на посошок?
Эх, сладка земная малость - 
пригубили на вершок...

Но когда под-надо мною
выгибал тебя крик "да-а...",
не одной твоей звездою - 
я Вселенной обладал!

Сохранить бы эти губы,
эту яблочную грудь - 
и плевать на Судны трубы
да на прочую бермудь!

А когда затихнут скрипки
и окончатся слова,- 
мир сожмётся до улыбки,
что всю жизнь я рисовал.

Из констант её пространства
вновь затикают века - 
и маслинкой диссонанса
упадём мы в их бокал...