Моя несыгранная роль 
(суфлёр не стоит бенефиса) 
разбросана вся по эскизам 
дилеммы: шут или король.

Как сверхзадачу не томи
абсурдом жизни или слова,
бытьё итожится не ново
мотивчиком на "до-ре-ми..."

И к первой степени родства
бредя по адресу посыла,
каких не свистнешь espressivo
словес от скоморошества.

Но, слыша в паузах меж нот,
как на галерке хлопнут дверью,
я сам себе кричу "Не верю!"
от горизонта ваших ног,

с азартом чистого листа
льстясь всеприемлемостью мира,
где глупость вздорненького Лира
равна сентенциям шута.

Пусть всем давать - сломать кровать,
пусть роль озвучивает проза,
но вот вопросик для матросов:
себя найдёшь - куда девать?

...Спектакль доплёлся до бухла:
ну что вам - толикой оваций?
Как жизнь элементарна, Ватсон,-
изнанка мнимого числа.

Ходить бы только по путям
читаемого наспех сердца,
где ночью блюзовой джем-сейшна
и роль и смерть - такой пустяк...