Ну что, душа-перекати,
ещё побалуемся ямбом,
из ритма вызвучив мотив
константы той непостоянной,
что, шляясь самоё в себе
по мелодическому марту,
уронит “А”, смяучит “Б”,
блиц завершая "детским матом" - 
ну что?

Когда б не слямзил дед-Пихто
коняги бедного пальто,
не совратил Пегаса музой,
пиит и не был бы обузой,
эх, остальным-то шельмам меченым,
врань-словесами изувеченным.

Ну а пока, ну а пока
гортань валяет дурака,
побулькать можно и слегка
в бокал.
Когда б звучал от молока 
наш небелькантовский вокал;
когда б лукавая строка
жизнь, что смешно неповторима,
изображала с кондачка,
а та всё норовила мимо;
когда б
гонял балду любой балда
под мерный ямб туда-сюда,
когда б вся эта лабуда
нечеловеческий бардак
смогла с земли - дунь-плюнь - снести,

оставив лишь любви мотив,
что час уже мурчит Соняша,
в меня вливая жизни яд:
“Дед, помоги мне слопать кашу,
дед-Бородед, что это - ямб?