Быть пророком - неволя,
напророчу я вам,
как на гульбищах боли
выхваляется срам;
и в распятом угаре
балаганных колёс,
попираем ногами,
умирает Христос;
и по лицам младенцев
пляшет плётка зверья,
и в искусственном сердце -
метастазы гнилья;
и понятие чести
равнозначно тюрьме,
и иудовы бестьи
проповедуют смерть;
и под воплями ветра
шипит дьявольский суп:
грибовидная ведьма
человечий ест труп.
Я пророк. В ваши уши
я вползаю змеёй.
Мою глотку ревущью
вы забьёте землёй.
Но, чтоб слово проказой
вашу совесть не жгло,
вы восславите разум
мне - безумцу - назло!
И как сёстрам и братьям
улыбнусь вам во сне.
Даже ваше проклятье
будет сладостно мне.
Позабудьте видения
тех пророческих сил.
Ради душ ваших гениев
я свою загубил.
Жить и жить вам в запале
всех красот бытия.
Если вы не упали -
значит, нужен был я?