Зима кругами нас водила:
не добежали до огня...
Я приходил, ты уходила, 
меня в мальчишестве виня.

И что с того, что также брежу
и каждый год ловлю твой взор,
надежду по-мальчишьи тешу
с всезнанием твоим на спор.

Зачем мне это наважденье,
фантазий глупые мечты?
Ведь даже и грехопаденьем
меня не отпустила ты.

В огромных мелочах застывший,
смеюсь, убитый наповал
в снегах, что также непостижны,
как снежных плеч твоих овал.

И нет ни счастия, ни горя - 
лишь повторяется роман,
пока сквозь нас позёмку гонит
и кружит голову зима...