Если мы выходим в тридцать,
если за плечами
путь бессмысленно расхристан,
если нам ночами
сон летающий не снится,
если прочерк ножек
лишь слегка тревожит - 
что нам остаётся:
только то, что пьётся-
мимо не прольётся,
что нам остаётся?

Нет углов на свете,
где б не плакал ветер
по своим всем детям, 
не проросшим к свету.
Знать, накрыли сетью - 
маскировкой-серью...
И несёт комету
отражённым светом,
и несёт нас ветер,
отражённый веком;
задувает вечер.

И шумит на вече
слабый человече
и ребром ладони
обрубает речи.
Кружками долдонит
брат мой, человече,
в безнадёге тонет,
ложью искалечен.

Под крылом вороньим
музыку оброним
и в своём уроне
музыки не тронем.
Но когда-то к трону
музыки преклоним
без гроша гордыни
головы седые.

Будем пить, что пьётся,
будем жить, как ждётся,
и беречь с любовью
всё, что остаётся...