В день твоего английского ухода
я обнаружил, что болит душа,
и толстокожесть бегемота
тому не может помешать.

Со временем резиновым бодаясь,
в твою пытаясь верить благодать
и с ней для чуда вновь рождаясь,
мне оставалось только ждать.

Предчувствие банальности развязки
соломкой подстелив, где упаду,
аккорды межтональной связки
импровизировал в бреду.

А злыднь-душа томила и кружила,
и с нею заодно была беда,
как будто ты там ворожила,
загадку жизни разгадав.

Но в той отгадке не предполагался
такой случайный антиквариат.
И дуют в разные вновь галсы
ветра. И мимо - Арарат.