Мы живём не то, чтоб скучно,
но без дрожи волшебства.
Тучи дней влекутся кучно,
но мелькает синева:
расстояний - беглых, странных,
расставаний - роковых,
глаз - бездонно-океанных,
слов - беспамятно-немых.
Ах, зачем нам эти роли:
рельсы, Синей бороды
иль Принцессы на горохе,
или прочей ерунды?
Суть времён неумолима:
близится зима.
Можно ль просто быть любимой,
не сходя с ума?
Можно ль быть в полунакале,
если можешь Быть?
Если же - коса на камень,
значит - просто быт.
Значит - как это? - ячейка,
оба на бобах.
Значит, путь растает чей-то
вздохом на губах.
Половина-половина - 
жизни иль судьбы?
Если в чём-то я повинен,
ты - в мои судьи?
А судить - что в сны рядить,
огороды городить,
в стороне ли заводить,
стороною ли ходить.
А идти всё до любви,
до наива и мурашек.
Что же, жизнь? - Гони, лови
ошалевших двух дворняжек.