На погранполосе между жизнью и смертью
мы оставим последний свой истинный след.
И за этой блаженной земной круговертью
нам отпустит господь грех непрожитых лет.

Мы пойдём на восход к золотому светилу
и к зелёным морям на закат побредём.
То, что были мы здесь - нам фатально фартило,
не оставь же, удача, наш праздничный дом!

Наши души блуждали во всех мирозданьях,
но к замку госграницы запретен был ключ.
Пробавляясь эрзацем на телепознаньях
стран других, мы своей обесцветили луч.

В дальтонизме идей, поколенья уставших,
мы себе и природе достались ничьи.
Подмечая соринку в хозяйствах не наших,
мы бездарно свои замутили ручьи.

Коллективно "прозрев", всех кумиров наветам
предавала страна, по указке смела,
перед всем остальным облапошившись светом,
закусив свои лозунги, как удила.

Ах вы лозунги, лозунги: дальше и выше,
кто не с нами - тот против, догнать-перегнать...
Так и ждали всю жизнь, а когда же, чтоб ближе
к человеку, к душе...

Нам пора уходить, не цепляясь за эту
стерву-жизнь, что так лжива была и мила -
по погранполосе, по лучу-семицвету...
Вам, идущим на смену, любовь и хвала!

Что в наследство вам дать, беспризорные дети:
не судя нас поспешно - не будьте судимы?
Пусть пред вами откроют пути все на свете,
но и вам выйдет драться, чтоб - не под сурдины.

Да и в наших следах, где гульба и печали,
революции космос и Спас на крови,
несвобода, Афган, путь без веры в причалы, -
что-то есть, что, поняв, не отринете вы.

Нам пора уходить к золотому светилу
и к зелёным морям, вечнобелым снегам.
Но в надежде, что вами земля нас простила,
завещаем свой прах лишь её берегам.