Поэт напишет о себе.
  О боли в сердце.
  О том, что масть на бороде
  в цвет "соли с перцем".
  Что так хотел лететь вперёд -
  за облаками.
  Что шел не вдоль, а поперёк -
  один, не с вами.
  Но вот уже закончен век
  и начат новый.
  Поэт - он тоже человек.
  Причем кондовый.