*     *     *

Дети мёртвых поэтов долго потом не хотят
Говорить о... Вообще - говорить.
Если б знали об этом: что умеют не только брать -
Умеют еще и дарить, -
чудеса бы творили лишь силою слов,
говорили бы сердцем и взглядом.
А они только мечутся, ищут любовь 
и не знают: она всегда рядом.


Дети мёртвых художников долго потом
Мир видеть не могут, как раньше.
Этот страх перед чистым листом и холстом -
Что все линии будут фальшью...
Жизнь движется мимо прекрасным виденьем, 
но они не оглянутся даже - 
хоть кто-то невидимый каждый день им 
в небе рисует пейзажи.


Дети умерших музыкантов потом много лет
Не касаются струн и клавиш.
Всё, закончились гаммы, триоли, дуэты -
И уже ничего не исправишь.
А во сне им стучат, а во сне им поют 
дождь, колёса вагонов и сердце - 
только струны молчат и зря клавиши ждут, 
дремлет флейта за пыльною дверцей...  


Детям мёртвых две жизни прожить выпадает:
До - короткая, после - длиннее.
И, по правде, они больше не вырастают - 
Хоть снаружи и раньше взрослеют.
В глубине - часть души, крепко вмёрзшая в лёд, 
сверху - живы и заняты делом... 
Боже, слышишь? Скажи: "Пусть им встретится тот, 
кто поможет им снова стать целым".