Сорока-то уже не балаболка.
Перелетит с куста на куст. Молчит.
А гроздь рябины всё ещё горчит,
И снег скрипит как тысяча осколков

Под одиноким путником в ночи.
(Ну, разве так охотятся на волка?).
В руках ружьё. А это - не иголка...
Сорока знает, почему молчит.