Аннотация: Первая часть моей новой повести. История про случайности в нашей жизни. И случайности ли это на самом деле? Извините за невозможность прочитать раньше, были некоторые неполадки. Сейчас исправил. Наслаждайтесь!
Random.
Пролог.
Денёк выдался на редкость морозный. Снег мелкой крошкой прошёлся по улицам, будто строго дозируя норму, которая положена этому небольшому городу. И норма эта, надо признать, была не то чтобы щедрой. Когда я ехал в маршрутке, небольшом и вполне стандартном для многих городов России микроавтобусе, в поднадоевший за два с половиной года институт, мелкие застывшие капельки дождя, которые с очень большой натяжкой можно было назвать снегом, медленно скользили среди потока автомобилей. Удивительно как рано оживал этот город. Мой родной Севск ещё спал бы, но на то он и 'область'.
Этот город уже жил. Жил ярко, расчерчивая тьму утра красками неона и фар. Я, одетый в тёплый блестящий пуховик, с намотанным на шею шарфом и шапкой под цвет остальной одежды. А цвет был ближе к красному. Длинные чёрные волосы, отрастающие с весны, с трудом помещались под шапку, так и норовя из под неё вылезти. Я уже привык. В ушах негромко звучала приятная музыка. Какой-то малоизвестный рэп, не грузящий 'уличными' понтами. Денёк сегодня предстоял длинный. Три пары, хоть и лекции, но просидеть их на пятой точке было проблематично. Конечно, всегда была возможность смыться пораньше, но не такой я был человек. Совесть, блин, мучила потом. И, если, не дай Бог, получал 'неуд.' по какому-либо предмету в течение длинной сессии, которая, кстати, уже улыбалась не так далеко впереди и махала ручкой, совесть мигом лучше журнала препода подбрасывала в мысли все те пары, которые я 'забил'.
Вот и моя остановка. Я выпрыгнул из маршрутки, мигом застегнув курку. Изо рта вырвался горячий воздух, склеиваясь в облака пара. Передо мной через дорогу виднелось здание универа. Самый старый корпус. К нему со всех сторон подтягивалась молодёжь. Особые мажоры подъезжали на собственных авто, купленных на родительские деньги. И в чём смысл? Никогда не понимал этого. Ведь не на твои же деньги, блин, куплено. Зачем пальцы гнуть-то?
Сзади раздался короткий и резкий сигнал клаксона. Я обернулся. На губах расцвела улыбка. Лёгок, блин, на помине. Вот он, мажор!
Это, конечно же, был Лёха. Он широко улыбался мне с водительского кресла дорогой 'Тойоты'. Паренёк он был не высокий, широкоплечий, подкаченный. Фигура, в общем, была красивая. Да и лицо тоже, как девчонки говорили. А денежки доводили до логического завершения то, на что не хватило сил, средств или хрен знает чего ещё у природы. Средней длинны мелированые волосы зачёсаны наверх, на безымянном пальце левой руки сверкает золотая печатка. Я в приветствии поднял руку. Он кивнул, мол, садись. Я отрицательно помотал головой. Он ещё шире улыбнулся и, взревев мотором, поехал вперёд.
Лёха был хорошим другом. Мы с ним ещё со школы вместе. Несмотря на разницу в, так сказать, денежном обеспечении. Родители мои были тоже далеко не бедными, но таких денег, чтобы купить мне такую машинку у них, конечно, не было. Да это, наверное, и к лучшему. Однако Алексей Сергеевич Полесский не позволял себе как-то принижать меня. Даже наоборот, старался помочь, когда вопрос можно было решить, похрустев зелёными бумажками. Или не только зелёными. Сейчас, правда, я жил в общаге, а он снимал квартиру, поэтому добирались в
Я побрёл к институту. Опаздывать на первую пару не хотелось.
- Эй, куда бежишь? - уже у дверей окликнул меня приятный женский голос. И без того хорошее настроение улучшилось в разы. Инга. Я обернулся. Стройная русая красавица с немного раскосыми глазами спешила ко мне. Моя Инга. Она бросилась мне на шею, я обнял её за талию и впился в тёплые губы. Все поцелуи с этой королевой так же хороши, как и первый.
- От вас, девушка, убегаю.
- У, противный, - скорчила она недовольную рожицу, пытаясь вырваться из моих объятий, - Ну и беги!
- Только с тобой, принцесса моя.
- Не вижу логики в твоих словах, Матвей. Вроде бы убегал один, а тут уже со мной.
- Не убежал, - засмеялся я.
- И не убежишь! - ещё один поцелуй.
***
Первая пара пролетела на редкость быстро. Виктор Петрович, мужик лет пятидесяти, с характерной для 'людей науки' залысиной, очками с толстыми линзами и заметным брюшком, был преподом старой закалки. Той эпохи, когда ещё не платили за экзамены, когда студенты считались грамотными и стачивали не один ряд зубов в попытках сгрызть цельнометаллический гранит науки. СССР тогда красной правдой вбивала знания в головы молодежи. Сейчас, конечно, не так как тогда. Сейчас студенты не учатся. Ну, кроме меня. Блин, все так наверно думают. Так вот, Виктор Петрович умел заинтриговать. И не угрозами типа: 'Хрен вы у меня сессию сдадите, сволочи!', а именно рассказываемой им темой. Благо предмет был не самый плохой: электроника. И записывать что-то в свой конспект, внимая слова Петровича, было не особо в тягость. Всё лучше, чем вторая пара, которую вёл Упырь. Такая кличка к Зеенову, заму нач. кафедры социальных наук, прилепилась за его особую дотошность на экзаменах и редко умение во время занятия не моргать. Жуткое, кстати, зрелище. С непривычки и правда можно сказать: 'Упырь'.
- Да ну тебя! Как всегда чушь какую-то несёшь! - шумела сидевшая в аудитории ниже меня на ярус Машка Зарецкая, которую наша компания любя называла Марусей. Она как всегда спорила со своим вечным ухажёром, Мишкой Синцовым. Паренёк он был тощий, с обычным лицом, интеллигентными очками и огромным багажом знаний по всем предметам и, казалось, обо всём на этом свете. Маруся же была хоть и не тупой, как пробка, но всё же блондинкой. На попытки Мишки сделать её дамой своего сердца, она не поддавалась, но, тем не менее, ни с кем не встречалась, тайком всегда поглядывая за Синцовым. У паренька определённо был ещё шанс.
- Какую чушь на этот раз? - поинтересовался я. До начала второй пары было ещё прилично времени. Оба обернулись ко мне. Мишка поправил очки.
- Ничего не чушь. Вот, на пороге зачёта по философии, я решил поспрашивать у народа, чего же они хотят от жизни.
- И? - не понял я.
- Ну и у Маруси спросил.
- Так, - чувствую, что сейчас будет смешно я уже начал расплываться в улыбке.
- Ну и сказала я, - вступила в разговор девушка, смешно надувая щёки - Чего хочу.
- Ага. Ответила она. Говорит, мне бы сумочку розовенькую, как у Перис Хилтон! - воскликнул Миша, за что тут же получил подзатыльник от Машки и поток ругани. А я залился громким здоровым смехом.
- Ну а ты чего хочешь, заяц? - обняла меня, садясь рядом, Инга, - О чём мечтаешь?
Я улыбнулся, даря её губам полупоцелуй. Протрещал звонок. Вошёл Упырь, мы встали.
Шла уже середина скучной и нудной пары. А мои мысли всё ещё не могли убежать от того вопроса. Казалось, безобидная шалость. На самом деле, таким вопросом наверняка по сто раз на дню загоняются какие-нибудь философы. Но вот, например, я. Городской человек. Молодой парень. Студент. Чего же я хочу от жизни?
И понеслось. Целый хоровод далеко не свойственных для меня мыслей.
Вот современность. Именно наше время. Какой в наших жизнях смысл? Раньше все жили для чего-то. Во все времена. Служение господину, продолжение рода, служба родине, совершенствование мастерства, посвящения себя без науке или искусству. А сейчас?
Хозяев, таких, которым хотелось бы служить, нет, и не намечается. Так же, в принципе, как и Родины. Продолжение рода? А зачем? Чтобы сохранить свои гены? Мастерство? Зачем? Наука? Искусство? Бессмысленно. Всё, что нужно, уже открыли. Мастеров прошлого не превзойти.
Так чего же я хочу? Ответ пришёл сам собой ближе к концу пары. Несмотря на бессмысленность жизни, я хочу жить вечно. Хотя бы для того, чтобы посмотреть, а что будет потом. А, может, потому что тупо боюсь смерти.
***
- Ты как, Матвеюшка? Не сильно я тебя? - Димон присел рядом, обнимая за плечи. В раздевалке было шумно, пахло потом, уставшие после тренировки парни переодевались, кто-то спешил в душ. Лёха, поглядывая на меня и глупо ухмыляясь, сматывал с рук бинты.
- Нормально, Димыч, - ответил я. А челюсть болела.
- Да ладно тебе! Не бери в голову! Сам Мэт виноват. Полез на тебя, руки бросил, понты начал качать. А понты в бою - последнее дело. Их надо перед бабами показывать, а не на татами.
- Сам, не сам, но это ж не соревнования. Так, спарринг дружеский. А я его чуть не вырубил, - сожалел Дима. Парень он был здоровый, раскаченный, но быстрый как чёрт. Не зря у него болтался зелёный пояс по 'Кудо'. А мы так, синенькие, начинающие с Лёхой. Дима нас сюда, можно сказать, и притащил. Когда в клубе нам здорово рожи начистили. Ну, вернее, начистили бы, если бы не вмешался он. А так отделались легко. Пару синяков да сбитые костяшки. Помню, долго тогда мать причитала, а Инга пыталась скрыть побои тональным кремом. После того инцидента мы и записались сюда. И понеслось. Тренировки, спарринги. Нам понравилось.
- Ну, вырубил он меня! Не дорос ещё, - толкнул я здоровяка в рёбра. Тот ухмыльнулся.
- Ребят, давайте, шевелитесь. Время, нас уже тётечки выгоняют! - Владимир Семёнович хлопнул в ладоши. Сам он только вошёл, сейчас стянул с себя коричневый пояс.
На улице после тренировки показалось тепло. Изо рта валил пар. Мы шли втроём, таща на плечах спортивные сумки. 'Тойота' Лёхи стояла тут же, у забора.
- В четверг не опаздывайте, парни. Будет прокачка.
- Хорошо, Владимир Семёныч. До свидания.
- Давайте, давайте, - подтянутый мужчина сорока лет поспешил домой. Жил он от тренажёрного зала буквально в двух шагах. А вот мы нет.
- Мэт, ты со мной? - бросил Лёха, снимая тачку с сигнализации. Та пикнула два раза, мигнула фарами, выхватив мелкие снежинки из темноты.
- А может ты с нами? - бросил Димон, - Идём до меня, покажи кое - чего. Я прогу собрал, сайты любые враз ломает.
- Чё, прям любые? - поднял бровь Лёха.
- А то! Обижаешь! - Димон был программёром. Причём истинным фанатом своего дела.
- И сайт 'Пентагона' ломанёт? - не верил Полесский.
- Ну... Его... Может, и нет. Это ж всё-таки уровень...
- А говоришь любые... Не, ребят, я б с удовольствием, но... извиняйте, другие планы.
- Так. Кто она? - засмеялся я.
- Чё? Кто?
- Эт я спрашиваю. Кто эта новенькая? Я её знаю? Из нашего универа? Или, быть может, модель очередная?
- Мэт, не беси меня!
- Не бешу. Я просто твою кабелью натуру насквозь вижу.
- Кто бы говорил!
- А что? Матвеюшка у нас человек, можно сказать, женатый. Да и я уже определился. Один ты... Никудышный, - вмешался Димон.
- Вы чё, совсем ахренели? Сговорились, сволочи?
- Нет. Вот тебе два независимых мнения, - закивал головой я.
- Каких ещё...
- Обычных таких. Независимых, - Димон широко улыбнулся, - И оба мнения вещают одно: ты кабель!
- Да пошли вы! Нечего с вами говорить! - Лёха плюхнулся в машину за руль.
- Так кто ж она всё-таки? - улыбаясь, заглянул я в салон.
- Модель, - кивнул Лёха. И сорвался с места, выезжая на дорогу.
- Он неисправим, - замотал головой Димон.
- Эт точно. Ну, в семье не без урода, - мы залились смехом.
***
Дома у Димона было тепло. Жил он один, родители, вернее, родитель часто бывал в разъездах. Отец построил собственный бизнес, причем, неплохой, очень даже прибыльный, но требующий постоянного личного контроля. Чем именно занимался отец Димона, никто из нас не спрашивал, а сам он не рассказывал. Бизнес и бизнес, мало ли что можно продавать. Мать Димки умерла когда ему исполнилось четыре года. Рак. О ней мы тоже не спрашивали. Зачем ворошить старые, но никогда до конца не вылеченные раны. Квартира была огромной, трёхкомнатной. В принципе, там и кухню можно было комнатой назвать. Обставлено всё дорого, со вкусом и наверняка не без помощи высокооплачиваемого дизайнера. Ещё один мажор. Хотя те люди, которые хоть раз бывали у Димы в комнате, сразу же отметали этот сам по себе прилипающий ярлык.
Самая обычная, хоть и широкая, комната. Шкаф с книгами, большая часть по программированию или боевым искусствам, телевизор с двд - проигрыватель в нише, широкая низкая кровать, аккуратно заправленная. Комп, мощный, особая любовь хозяина. Чуть в стороне от входа на толстой цепи болтался боксёрский мешок. Над кроватью: дорогие импортные постеры с изображением Брюса Ли, Джеки Чана и других известных деятелей боевых искусств. Димон провёл меня сразу в комнату, кинул спортивную сумку в угол и привычным движением врубил комп.
- Ну, что ты там сварганил, террорист? - спросил я, ставя поближе к столу мягкий стул. Я всегда, приходя к Димону в гости, обитал на нём. Не то чтобы я был хакером не в себе, но кое-что в этих вещах понимал.
- Вот, - сказал он не без гордости, запуская новенькую программу.
- Ну... Вирус это назвать нельзя. Скорее, это дешифратор.
- Автоматически подбирает пароли, - кивнул я.
- Ага. Только я его немного переориентировал исключительно на вэб - сайты. Ты увидел структуры вируса - это верно. Эта структура плотно общается со структурой страницы, ищет любые намёки на создателя, на пароль - на любую полезную информацию. Ну, а если не находит, то тупо стирает кое-какую часть написанного..., - Дима хитро и самодовольно ухмыльнулся.
- Как-то ты туманно объясняешь, террорист.
- Извини, Матвеюшка, профессиональные тайны я не раскрываю.
- Ах, вот оно что... Ну-ну.
- А что делать? Век информации - опасный век. Все у всех всё тырят!
- Так ты мне ещё и не доверяешь? - наигранно оскорбился я.
- Я? Тебе? Конечно, доверяю! - поспешно закивал Димыч, -Тока мало ли, ситуации разные бывают. Как в анекдоте, знаешь? Вдруг захочешь за удар по челюсти отомстить!
Двойной клик на знакомой иконке 'Opera', поползла строка состояния, спросила система имя пользователя и пароль. Дима, не глядя на клаву, вбил его, и открылся международный 'Google'.
- Ну, гений, как найти закрытые файлы? - спросил я.
- Да я уже подстроил 'Оперу', давай, что искать-то будем?
- То есть он сейчас выдаст только закрытые, приватные сайты на указанную тему.
- Точно.
Я задумался.
- Ну... 'Пентагон' как-то уже не то. Сильно банально. Давай... - вспомнились дневные мысли о вечной жизни, - А давай: вампиры!
- Чего? - уставился на меня здоровяк, - Какие, на хрен, вампиры?
- А что? Давай, вбивай!
- Блин, как хочешь! - пожал плечами Димка и, напечатав на клавиатуре нужное слово, нажал на поиск.
- Хм, - удивился я, всматриваясь в монитор. Сайт был всего один, - 'VampHunt.com'. Запускай.
Димон нажал на него. Окно загрузилось быстро. Чёрный фон, на котором вверху написан адрес сайта. А справа ещё какая-то галиматья:
'Ночь - не для нас.
День - не для них.
Почему же мы пересекаемся?
Антуан ван Хеллсинг'
По центру окно, настойчиво требующее пароль и логин.
- Ого. 'Ван Хеллсинга' смотрел? - глянул на меня Димка.
- Ну? Там такого не было. Да и звали его, кажется, не так.
- Может, какие-нибудь чокнутые гики?
- Кто?
- Ну эти, фанаты.
- Хрен его знает. Ладно, запускай программу. Щас узнаем.
- Да, да, - Димка стукнул по клавишам. Программа работала быстро. Строка окончания взлома заполнилась за пару минут. В строки логина и пароля сами легли какие-то значения. Осталось нажать 'Войти'.
- Ну, хакер, момент истины? - хлопнул я его по плечу.
- Уже всё, Матвеюшка. Считай, мы внутри.
Щёлк.
***
Комната тонула в сумраке. Непонятно, только, почему именно в нём. Просто так повелось. Как принесла Ксю сюда один ночник, себе, что бы по клавиатуре удобней было стучать, так больше никто и не озаботился о свете. Даже лампочку в старый патрон не вкрутили. А, правда, зачем? И так комната жрала электричества не меряно. Всё-таки тут не один комп был. Как со всем этим справлялась невысокая, хрупкая, но довольно симпатичная смуглая девушка с всегда растрёпанными вьющимися светлыми волосами, оставалось решительно непонятно. Но, кроме неё, сюда старались не входить. Разве что Леонард, интересуясь делами в городе, на правах лидера открывал дверь с через чур американской надписью: 'Danger'. Сейчас все они были далеко отсюда. В своих квартирах или комнатах студенческих общежитий. Кто где, правда, они не знали. Вообще, вся личная жизнь команды областного отделения международной организации, не обсуждалась и держалась в тайне от других. Они никогда не встречались вне заданий, не пили вместе кофе, не завтракали, не праздновали вместе и не напивались на корпоративных вечеринках. Они были чужими людьми. Даже, встретившись случайно на улице, они не подавали вида, что знали друг друга. И, в тоже время, они почти каждый день доверяли свою жизнь друг другу.
Этого требовали правила. И они всех устраивали. Потому что все знали, что может случиться, если эти правила нарушить.
Шёл уже одиннадцати час вечера. Монитор, за которым сидела Ксю, поглощая 'Доширак', вылетали окна разных информационных сайтов. В основном, новости местные. И почти все криминальные. Были и пару довольно-таки интересных сайтов, на которые просто так не зайти. У неё же был на них официальный доступ, хотя и хакнуть их проблемы не составляло. Карие глаза за стёклами интеллигентных очков пробегали по строкам текста, не видя ничего интересного. Комп издал звук, означавший, что кто-то вошёл на официальный сайт. Ксю автоматически глянула на ник. Ага, свои. Что-то написал на стене. Девушка развернула это окно.
D:
- Нашел ещё одного. Веду слежку. Может, выведет на след группы.
Ксю посмотрела на тех, кто сейчас на сайте. Ага, Леонард здесь. Сейчас он пыл этого новичка охладит.
Leo:
- Он что-нибудь нарушил?
D:
- Пока нет, но у него на харе зубастой написано: хочу крови!
Leo:
- Сейчас ночь. У них у всех это на морде написано. Отставить слежку. Отдыхай.
Девчонка ухмыльнулась. Молодец, шеф!
D:
Но он напасть на кого - нить может! Он в 'Парадиз' прикатил!
'Вот дурачок!' - подумала Ксю. Уже было потянулась к клавиатуре, но Леонард её опередил.
Leo:
Отставить сейчас же, я сказал! У них там официальная территория. Если тебя найдут - я за твоё здоровье не отвечаю! Так что уноси оттуда свою задницу, пока я сам не приехал и не забрал тебя! Слышишь?
D:
Да. Понял. Уезжаю.
Leo:
Завтра поговорим.
D:
Хорошо.
Ещё одна усмешка. И как он всё успевает? И на сайт заглядывать, и руководить, и обеспечивать группу всем необходимым, и жить... Вот она, например, жить не успевает. Очень редко Ксю ночевала дома. А ночью так уже и забыла, когда спала в своей кровати. Вся команда давно уже перестроилась жить по ритму своих врагов.
И просто жить Ксю не успевала. Не то чтобы она хотела семью, детей, дом с белым забором, но... Было бы неплохо хотя бы парня в свои двадцать иметь. Да, до вступления в команду, до ухода в тень, её не особо интересовали какие-то отношения с людьми. Гораздо лучше у неё получалось общаться с компьютерами. Но сейчас, честно, и человеческого тепла уже хочется.
- Какого... - Ксю отбросила в сторону вермишель и уткнулась в монитор. Какой-то хакер, не особо, кстати, старавшийся замаскировать свою атаку, но довольно ловко взломавший её охранную систему, сейчас самовольно гулял по сайту. Неужели кровопийцы нашли кого-то, кто прилично владеет не только клыками? Это уже представляло реальную опасность! Здесь было очень много, слишком много информации об их команде и всей организации в целом. Ибо сайт был не только и не столько форумом, сколько, скорее, информаторием. Здесь были и методы охоты, и оружие, и историческая справка, и даже некоторые мобильные телефоны. Допустить попадания этой информации в лапы врага приравнивалось к росписи в собственной смерти.
Забегали пальцы по клавишам, включая охранные программы. Так, поймать, изолировать. И... отключить! Ксю вдавила 'Enter', выбрасывая нарушителя с сайта. И тут, только переведя дыхание, схватила мобильник, лежавший тут же, на столе около клавиатуры. Нашла в записной книге номер Леонарда.
- Да, Ксю. Что стряслось?
- Наш сайт взломали! - выпалила девушка.
Пару секунд молчания.
- Поподробней.
- Сейчас... буквально пять минут назад... Кто-то пробился через мою защиту и ползал по сайту, пока я его не выкинула!
- Кто?
- Не знаю...
- Враг?
- Думаю, это вполне возможно. Даже...
- Даже вполне вероятно, - закончил за неё Леонард.
- Я этого не говорила, - промямлила Ксю.
- Закрывай сайт на сегодня. Ты можешь найти этого хакера?
- Ну... Могу... Только время нужно.
- Поспеши. Мне приехать?
- Думаю, нет смысла.
- Как скажешь. Если что-нибудь узнаешь - сразу звони мне. Первоочередная задача - найти нарушителя.
- Хорошо.
- До связи.
- Ага. Пока.
***
- Ни хрена себе! - воскликнул Димка, когда мы увидели главную страницу сайта. Здесь был онлайн - чат. Бежал в строке справа. Какой-то Leo. Ну и ник.
- Глянь, что пишут. 'Парадиз'. Это ж рядом.
- Если они про этот город. О чём это они?
- Да хрен его знает. Может, игра какая ролевая. Сейчас модно.
Слева значился список доступных ссылок. Ого. Список впечатлял: 'История ночного народа', 'История Старой Инквизиции', 'История Новой Инквизиции', 'Оружие охотника', 'Методы охоты', 'Форум', 'Контакты'.
- Как у них всё серьёзно..., - не отрывая глаз от монитора, пробормотал Димыч, - Сколько информации. Как будто про целую игровую 'Вселенную'.
- Ну, нажми уже чего-нибудь, - сказал я. Мне, к слову, тоже было интересно. Хоть я и не был поклонником каких-либо игр или ещё подобной хрени, но сама серьёзность, в которой содержался данный сайт впечатляла. Обычно, такие фанатские комьюнити не защищают. Смысла в этом нет. А тут... Вон как, ломать пришлось. И никаких картинок - чистый поток информации.
- Ага, тока страницу сохраню, - кивнул Димыч, - Ай, твою ж мать! - стоило ему кликнуть на сохранить страницу, как на экране вылетела страница с предупреждением: 'Opera не может отобразить эту веб-страницу'.
- Что случилось?
- Он меня выкинул! - с досадой и некоторой задумчивостью бросил Димка.
- Кто?
- Админ, кто ж ещё.
- Он в онлайне?
- Похоже, что был. Его защита мне подключение к нэту вырубило, - пару кликов, Димка зашёл в управление подключениями, - И, кажется, надолго.
- Неплохо. Для гиков.
- Кем бы эти ребята ни были, - Димыч крутанулся на стуле, глянул на меня, - Они серьёзно свою инфу обороняют.
- Было б что оборонять, - фыркнул я.
- И то правда.
Заиграл мой мобильник. На дисплее мерцало: 'Инга'. Я улыбнулся. Соскучилась девочка моя.
- Да, зайка, - ответил я. Димыч захихикал.
- Ты где бродишь? Тренировка уже два часа как кончилась. Может, у любовницы? - суровый голос Инги вызвал во мне недвусмысленное желание.
- По любому. И эту любовницу зовут Димыч, - засмеялся я.
- Ути мой сладкий, - поддакнул Димка, копаясь в компе.
- И ты променял меня на эту сучку крашеную? - возмутилась Инга.
- Хм, он, кажется, натуралка, - продолжал смеяться я.
- Совершенно верно, - снова поддакнул здоровяк.
- Да? Ну, тогда, я ревную.
- Думаю, не стоит.
- Надеюсь.
- Я тебя люблю, - добавил голосу серьёзности.
- Подлиза!
- Да, я такой.
- У меня родители уехали. Может, переночуешь сегодня у меня?
- Не могу отказать такой очаровательной девушке.
- Жду тебя.
- До встречи. Люблю тебя.
- И я тебя.
Я бросил мобилу в карман джинсов, продолжая улыбаться.
- Что, появились планы на вечер? - спросил Димыч.
- Скорее, на ночь.
- О как. Ну, везунчик, побежишь к своей королеве?
- Думаю, да. Программа, у тебя, надо сказать, дельная.
- Говна не держим.
***
Как выразить вечную жизнь в пространственных фигурах? Казалось бы, полная чушь. Мне в ту ночь снились геометрические фигуры. Множество геометрических фигур. Самых разных, постоянно изменяющихся, вращающихся вокруг своей оси, улетая вдаль и приближаясь ко мне. К самым глазам. И во всех этих странных метаморфозах сквозила тема бессмертия. Напоминало, честно говоря, хранитель экрана 'Windows'. Только как то в естество проникало. Может, потому что это был мой сон. И видел я его очень чётко. Более того, я понимал, что это сон.
Вскоре поток фигур начал смазываться, а я падал туда, в этот водоворот образов, которые, почему-то образовывали кляксу, похожую на летучую мышь...
Из крепкого, вполне осмысленного, но не очень понятного сна меня выдернула мелодия мобильного телефона. Главная тема из 'Боя с тенью'. Значит, звонил Димыч. Проснулся я не сразу, понял, что происходит, тоже. Протянул руку, пытаясь дотянуться до прикроватной тумбочки, на которой я всегда оставляю мобилу, но рука разрезала лишь воздух. Какого хрена? Я махнул рукой ещё раз, приоткрыл сонные глаза. Понял, что я не дома. Рядом, свернувшись калачиком, ко мне спиной, лежала Инга. Она, к счастью, ещё не проснулась.
Я сел на кровати, свесил ноги. Потянуло холодом. Я поёжился, когда с плеч съехало одеяло. Но мобильник продолжал разрываться. Надо его найти. Это было сделать просто. Там, где валялись мои трусы и джинсы, в кармане светился телефон. Я встал, в комнате было темно, хоть глаз выколи. За окном светился месяц, то и дело закрываемый чем-то мельтешащим. Снег, понял я. Зима. Как бы во что-нибудь не врезаться, квартира-то не привычная. Интересно, а сколько сейчас времени? Уснули мы с Ингой далеко не рано, благо, завтра выходной. Чуть пошатываясь, смешно размахивая в темноте руками, я таки добрался до своих штанов, поднял их, позвякивая бляхой ремня, достал из кармана трубку и бросил джинсы обратно. Звяк. Твою мать, голова совсем не соображает. Как бы Ингу не разбудить. Девушка, словно в ответ на мои мысли, заворочалась в кровати. Я глянул на дисплей. Да, Димыч. Ого! 3:23. Совсем ахренел парень! Мало того, что челюсть болит, да ещё и разбудил ночью!
- Алло! - своё раздражение я даже не пытался скрыть, - У тебя что, крыша поехала?
- Матвей, - даже не думая отвечать на мой вопрос, выкрикнул Дима, - Проблемы, Матвей.
Я насторожился. Голос у здоровяка был встревоженный. Реально встревоженный. А это ему было не свойственно. В прошлый раз, когда у него был такой голос, я выбил себе два пальца на правой руке и долго 'светил' фингалом под левым глазом.
- Что случилось?
- Помнишь, тот сайт? Который мы хакнули?
- Ну?
- Они нашли меня, прикинь? Выследили... по IP наверно.
- Чего? - я малость опешил.
- Вот именно! Я не знаю, что у них там за хакер, но этот пидорас только что ползал по моему компу. И полностью, слышишь, полностью заблокировал мне доступ! Пришлось выдёргивать машину из розетки!
- Ни хрена себе!
- Именно! Сначала отрубил меня от инета, а теперь... Думаю, они нашли мой реальный адрес. Понимаешь?
- И что они сделают? Вызовут милицию?
- Не знаю..., - я слышал по голосу, что здоровяк взволнован. Нужно было ему помочь.
- Слушай, Димыч, спокойно. Я сейчас приеду.
- Ты чего? Три часа ночи!
- Плевать! Жди! Скоро буду!
Часть 1. Конец. Начало.
Глава 1.
Судьба воистину капризна. И её капризы выливаются в случайности. Бывает, эти случайности приводят к великим событиям. Порой, к хорошим, важным. Образование семьи, например. Ведь встретить свою вторую половинку можно только случайно. Иногда, к забавным. А, случается, к катастрофическим.
Я натянул трусы, джинсы, нашёл свою футболку и белый, вязаный свитер с высоким горлом. Тёплый, как раз это его свойство мне сейчас и понадобиться. С трудом в темноте нашёл носки.
- Ты куда собрался? - чёрт! А я думал, она спит. Я обернулся. Инга села на кровати, глядя на меня сонными глазами. Одеяло соскользнуло с обнажённой груди, спутанные длинные волосы забавно раскинулись по плечам. Я сглотнул. Какая же она красивая.
- Проблемы... некоторые...
- В три часа ночи? - она указала на ярко горящие красные цифры часов, висящих над дверью. А я и не заметил.