Я иду по городу, одетый в серый помятый плащ. На улице слякоть...осень. На душе скребут кошки...осень. И такая же осень вокруг: продрогший бродяга возле мусорного бака, шустрые голодные крысы у его ног, и непонятно, то ли крысы смелые такие, то ли бродяга мертвый, но проверять не хочется... Иду в парк. Сумрачные пейзажи парка, перины опавшей листвы портит то тут, то там разбросанный мусор. Собаки, что спят на кучках листьев. Ногой спихиваю с лавки бродягу, и сажусь. Открываю бутылку дешевого вина и пью. А когда дохожу до кондиции, в голове всплывают строки: