- Нет, совести твоей. Но ты слышишь его в моём обличии, тебе так больше нравится.
- Да, ты права.
- Ты скучаешь?
- Нисколько.
- Врёшь!
- Ага.
- Ты мне часто врёшь. Знаешь, тут, в конце, совсем не холодно, и не одиноко.
- Угу.
- Ты снова занят, даже когда настал конец света, ты занят. Как же так?
- Следи за свечой, потухнет - ничего не сделаю.
- А что ты делаешь?
- Пишу.
- Что?
- Сейчас увидишь. Осталось совсем немного.
И он сделал. Как жаль. Ведь мы наконец-то были вместе!
Пустота совершенно из ниоткуда обратилась цветущим миром, целой вселенной, быть может. Ведь он так долго её писал!
Только, вот. Нет нас там. Я думаю, он то, есть, да и я. Лишь не сведёт судьба наши лини, более никогда. И снова будет конец, ведь он неизбежен. И вновь мы встретимся, там, на краю. Но не кому будет написать новый мир. Он не будет меня любить, он даже не будет знать кто я такая. Ему не для кого будет его писать.
Как жаль! Мне бы туда, да навсегда! Как же сильно я его люблю! А он так и не понял, для кого спасал его, от чего!