Под фонарным столбом мутный свет,
Под ногами - ошмётками грязь.
"Никакой здесь романтики нет", - 
Он подумал, невольно скривясь.

И, укутанный в кипу газет
От морозца и тусклости дня,
Он сжимает нелепый букет,
Предназначенный им для меня.

Улыбнулся, увидев: "Привет!
Как дела?" - "Как всегда, ничего ..."
В эту слякоть он будет согрет
Предназначенной лишь для него...