Мысли стремятся, убегают, иногда запутываются в клубок, и ты не можешь остановить его движение. Рисуешь картины, изымаешь из них впечатления, пытаясь понять, осознать их. Но это всего лишь игра воображения, твоего воображения, все что происходит в жизни так неоднозначно. Кажется, что ты видишь настоящее искренне, но твой собеседник запрятал своих эмоции глубоко в себя, и иногда яркой вспышкой чувства вырываются наружу оставляя теплый след на твоей коже. Ты ловишь его, словно легкий невесомый шарик, пытаешься познать его, оно глубоко, лишь окутано сетью лжи. Что-то меняется дрожит, ты чувствуешь это и так хочется окунуться в то, что глубоко запрятано. Оттенок глаз, выражение взгляда меняется столь стремительно, что просто не успеваешь приготовиться, где-то всплывает мысль о том, что тебе не хочется быть к чему-то готовым. Львиным рыком возмущенно тянется твое я, оно чувствует нечто возрождающееся в тебе, помнит ритм сердца, чувствует отзыв твоего. Но все так сложно, столько уровней, граней, пройдя один, на втором нужно бороться снова и снова, неужели так будет всю жизнь? Смятение поступков, впечатлений переполняют тебя, и стоишь не в состоянии решить делать ли тебе шаг вперед или же остаться на месте. Ты не знаешь, как решить, весы замерли на середине и перебираешь моменты, вспышки в ожидании увидеть на какой стороне будет перевес. Что ждет впереди, ничего нет за спиной, а настоящее... о, оно столь запутано, что неприкаянным призраком бьешься об сети общества, правил и всего остального что правит социумом. Но ты сильнее, понимаешь, что обязан задать дорогу, указать курс, а ведь где-то чья-то душа ждет этого. Ладони устало касаются лица, на губах почему-то застыл привкус стали, не знаешь от куда он, да и не важно это. Словно кинолента проносятся воспоминания, они беззвучны, но там, где воображение обрисовывает их, возникает борозда боли. Что-то мучительно рвется, протяжным стоном застывает в груди... взгляд полных горечи глаз заставляет застыть. Неужели этот изможденный человек это ты, неужели ты покрыт вуалью прошлого, почему не можешь стряхнуть его? Все что ты воспринимал, расценивал, в чем-то сомневался это было всего лишь отблеском настоящих выражений. Рядом бьющееся сердце умело обводит тебя вокруг пальца, а его обладатель мягко, штрих за штрихом прячет реальность, и все же выражение очей невозможно истолковать превратно. Пусть на миг, на долю секунды, но твое сердце почувствовало исходящий жар и большего не надо. Мягким ревом ударяет по нервам Миг, удивленно вскидываешь взгляд в небо, кто бороздит его? В такт взлетам бьется твое сердце, шокированная мысль о том, что оно еще живо приходит с опозданием. Мочки пальцев мягко касаются лица, так незаметно, словно дуновение ветра, ты не хочешь упускать, зная, что жизнь как вода - прозрачна, но так холодна. Чей-то голос подкидывает фальшивые грани, ты упускаешь их, отчетливо видя дорогу, ты видишь ее, идешь на запах свежей крови, и лишь спустя миг осознаешь, что ее обладатель ты сам, оставил ее капли в будущем. Раз она есть, значит ты все таки жив, ты можешь творить, познавать... так ли это? Отчетливый крик стаи воронов заставляет поежиться, что-то идет за тобой, неотступно, вслед за тобой, оно отбирает, рвет, терзает на мелкие части тебя, твое я. Неосознанным, резким движением стараешься оградить, то что так дорого тебе, и лишь насмешливо-холодный голос скрежетом металла поведает, что это глупо. Слышишь безумный хохот, отмахиваешься от него, сердцем загораживаешь родную тебе жизнь, лучше отпустить чем отдать на растерзание. Хлопанье крыльев заставит поднять взгляд в синее небо, набирает высь белая птица, она свободна, не твоя, лопнет струна и ядом обожжет края твоего сердца... Мягкое касание ладони к твоей щеке, вымученная улыбка... все это будет, потом.