Тяжелый лист бумаги, прожженный едкими слезами лежит передо мной. Мне надоело жить, словно держать вату, пропитанную горьким спиртом, на окровавленной ране зачерствевшего сердца. Я ужасно устал от всего. Будущее, словно липкий запах варенной рыбы, разъедает глаза. Я больше не могу петь. Голос давно не звучит в прокуренной глотке. Рядом никого. Только старуха-жизнь колет костлявыми пальцами глаза. Из ушей текут слезы псевдолюбви. Из спины торчит нож друга. Под ногами мертвая земля. Не уж-то это все? Вновь иду домой, переменая под ногами соленый снег слов. Вновь надеюсь, что это все сон. Открываю дверь, а там - стена. Я потерял улыбку. Смех давно растворился в каше кровяных сердец. Я чувствую, что умираю. Сегодня мне приснилось, что я убил себя, но очнувшись, понял, что заново родился на этой проклятой земле. Безысходность теперь живет в моем доме. Нет будущего, нет прошлого, а лишь холодный бред настоящего кошмара. На земле не осталось никого. На земле не осталось меня. Окаменелые мысли давно застыли в призме равнодушия. Мои вены давно потрескались. Моя кровь давно превратилась в песок. Радиация луны - все, что осталось от солнца. Серый дождь - все, что осталось от радуги. Большая грязная лужа - вот во что превратилась небо из детства. Я не могу жить. Я не могу умереть. Меня просто нет, как нет и всех этих лживых глаз, что испепеляют меня пылью завистливой дружбы. Мне надоело лгать, мне надоело любить, мне надоело жить. Одену вновь на шею камень и пойду рвать кривые пальцы трухлявой жизни...
ОНА
январь 2001
Я устала, окончен бой. Забыв себя бреду домой. Золотые листья шелестят под ногами, словно забытые письма. Мертвый асфальт стонет дождем. Учеба... работа... он.... опять учеба при свете свечи, крохи сна. До крови режущий звон... Он, опять он... убитый никем, угрюмый, уставший. Вялые тени скользят между строк растоптанных душ, словно тихие слова прибитых к земле застенчивых фраз. Яркие окна своими крестами из серебряных спиц, колют глаза. Одинокий зонт, несмелый взгляд, слеза, обдуваемая холодным ветром ночной любви. Воздух насквозь пронизан осенью... как, впрочем, и сама жизнь. Подъезд... звон ключей... маленький ад...