Яркое, надоедливое декабрьское солнце нагло проникало через оконные жалюзи, устало гудел вымученный жарой кондишен, Утренний бриз не мог освежить воздух, красный столбик термометра за окном держался бесстыдно высоко.
Он поднялся, принял душ, выпил кофе - обычный ритуал, дань обычаям страны пребывания. Вышел из дома. Уютный дворик, две машины под навесом, мангал для барбекю, мандариновые деревья. Чуть дальше - океан, чужой, с белыми барашками на гребне волны.
Выехал из ворот, ровненькие газончики, зелень, тошнотно-приторный порядок, вылизанные, нереально ухоженные домики и полное отсутствие людей. Вот он - ресторан на кладбище.
Машина мягко бежит по левой стороне безупречно ровного шоссе. Несколько светофоров, центр городка.
Остановился, вышел из машины и несколько минут стоял перед входом в шипчандлерскую компанию "SSS". Его компанию.
Уютный офис, за компьютерами две такие же уютные дамы, кивком ответил на их дружное приветствие, прошёл в свой отдельный кабинет. Дел не было, ближайший пароход будет через два дня. Опять наваливалась хандра. Опять эта, только русскую душу терзающая, ностальгия, хотя у него уже давно местный синий паспорт, что так и не стал родным.
Ностальгия?
По Родине?
Своим мечтам?
Дал указания, вышел на улицу, через дорогу - бар. Кроме непристойно упитанных маори там никого не было. Пододвинул ближе поставленную официантом кружку пива, огляделся, от этой привычки он не мог отделаться уже много лет. Ему давно ничего не угрожало, но привычка жить осторожно не прошла. Отхлебнул холодную жёлтую жидкость, что здесь называли пивом, задумался.
Почти десять лет назад, сорвав хороший куш на спекуляции янтарём, он покинул Родину, едва сохранив жизнь. Всё устроилось, но.... ностальгия.
Вдруг хлопнул себя по лбу. Ай, ведь сегодня среда, последняя среда месяца. Оставив недопитое пиво, выскочил на улицу, взял машину и уехал в соседний городок. Он никогда не проверял один из резервных "ящиков" со своего компьютера.
В большом зале интернет-кафе азартно гоняли по экранам мониторов виртуальных человечков всё те же упитанные маори.
"Господи, они работают когда-нибудь?" - открыл "почту", и счастливая улыбка пробежала по его лицу. В первом письме сообщалось, что некто Чирков Юлий осужден в Чехии на восемнадцать лет. Он потёр руки. Второе сообщение скинул на флешку и, быстро поднявшись, уехал домой.
Через сутки самолет уже нёс его через Сингапур в Берлин, оттуда поездом до когда-то родного Калининграда и дальше, по сохранённому паспорту прежней отчизны, в Москву.
Домой он вернулся на Православное Рождество. В памяти навсегда осталось короткое сообщение жёлтой московской газетки, что третьего января в сгоревшем после аварии "Ягуаре" обнаружены труппы двух бизнесменов, курировавших торговлю "солнечным камнем".
Из аэропорта он ехал на своей машине, приветливо светило милое южное солнце, ласково шумел родной океан, у дороги часто попадались спокойные и солидные маори, и чертовски хотелось выпить прекрасного местного пива.
Тоска по Родине его больше не мучила, скоро он должен был вернуться туда навсегда.
2008 г.
Полностью повесть "Янтарный ад" можно прочитать на сайте автора: http://sss1949.wixsite.com/salnikov