Я набираю грусть, чтоб раздать полюдно
Спелые небосводы моих садов
Ангелы подставляют для слез посуды
И выжимают сочные грозди слов

Пусть и вино, и сок вам по вкусу будут
С этой лозы, что вьется с небес восьмых
Ангелы надрезают мне горло чутко
И раздается осень, как-будто крик

Золото яблок, листьев и снов, и песен
Молча струятся в тазики и бадьи.
Сотни садовников молча стоят вдоль лесен.
И надрезают тихо слова мои...