Грусть, не разбавленная чаем,
Щекой ложится на строку.
Бледнеет зябкими плечами,
Как в мае я и не смогу

акаций мятые постели
белеют ночи напролет
И аромат ложится тенью
всего, что не произойдет:

замок не щелкнет, свет не вспыхнет
Смешок не выйдет в тишине
И ночь погаснет, словно имя
Во сне.