Возможно, это фонарь. Возможно, и даже вполне вероятно, что и ты увидишь его во тьме. Ночи. Или даже дня, потому что затмения бывают.
Так вот. Тьма. Ты идешь. По делам - ну куда? Куда же без них? В этом мире просто так - такая редкость, что даже каждая клеточка твоего существа имеет намерение и цель. Просто ты этого пока еще не знаешь, и этой сложности не существует в обзоре твоего мировоззрения. Все и так сложно. Дела. Дым.
Да-да. Где-то горит огонь. А там где он - есть дым. Обязательно. Он рассеивается в атмосфере, разносясь не так уж далеко, но достаточно, чтобы достичь твоего существа и напомнить, что он существует. Вместе с огнем. Да-да, куда ж без него? Некая пряность аромата, которая внезапно заполняет легкие, затягивая тебя куда-то. Далеко. Дальше, чем ты направлялся, и ближе, чем ты пришел бы...
Огонь. Всполох света, внезапно и почти что ворчливо поднявшийся чуть ли не до небес, освещает все вокруг, также внезапно затихая.
Фонарь. Всего-то фонарь. Игра света и тени на внезапность. И ты подходишь еще. Ближе. Убедиться, что это. Всего лишь. Фонарь. Ха-ха. Глупые. Глупые страхи. Вас не было. Человек. Как и многие, кому подчиняется огонь. Чего тут бояться?
Чего трястись, ожидая нападения, когда огонь покорней кошки ластится, греет и мурчит, не требуя от тебя ничего. Свобода. Истинная и не ограниченная. Ничем. И никем.
Есть лишь ты и огонь.
Вопроса кто его зажег и зачем - как-то не возникает. Зачем? Ведь и так - хорошо. Тепло, и внутри что-то тихо млеет, наслаждаясь простым покоем, забыв о тех высоких целях и делах, куда шли раньше. Давно. Давным-давно. И ты к ним еще вернешься. Успеется, как и вся суета бренного мира.
Все. Ты попал к огню в плен, но ты не знаешь этого. Зачем? Зачем знать, если хорошо. Это мечта. Сбывающаяся на твоих глазах, и расставание с ней не пройдет так уж гладко. Да уж, да уж... но все это как-то потом. Когда фитиль догорит. Когда наступит рассвет и дымка развеется, словно ничего и не было. Не было завывания ветра, которое сблизило тебя с огнем, так что ты придвинулся. Еще. Еще ближе. То самое, которое казалось невозможным. О котором не думалось, но оно все же пришло. Тепло.
Тот нежный пряный дымок не исчез, он проник внутрь, в самую глубь, и остался там. Внутри тебя. Он - часть всего. Он - все, хотя ты об этом еще и не думал.
Огонь урчит. И ты. Ты... доволен, хотя об этом не стоит кричать. Тишина не любит лишних сотрясений. Довольство заполняет тебя, с ног до головы. И обратно. От кончика носа до самых мизинчиков. Это нечто. Нечто необъяснимое. Теплое, томное и все такое же - неопределимое. Неопределенное. Как будто... стоит только лишь попытаться дать этому свое имя и... оно растает. Растворится в бесконечности атмосферы. Сбежит, прячась от суеты.
А потом еще один резкий порыв ветра сдувает тебя. Сдувает большой огонь, который некому заслонить. Холодает.
Не зная - что делать, не понимая что, просто вжимаешься в фонарь, куда спрятались свет и тепло. Искра пылает. Сверкает и манит, обещая. Опять. Разгореться. Мечта же не кончилась. Лишь отступила. Как в танце, и ты увлекаем нежной рукой. Дальше. На то место, которое суждено тебе. Давным-давно. Тем неведомым, кто зажег огонь. И тем, кто подул вместе с ветром, загоняя в ловушку.
И все. Фонарь захлопнулся. На манер мышеловки. Лишь тепло - вместо сыра, и ты - вместо опытной мыши. Но тебе и не нужно большего. ты там, где хотел быть всегда. туда, куда шел вне времени и расстояний. Ты не слышал схлопывания и гипноз продолжается. Правда, масло кончается. Правда, скоро фитиль догорит. Но... это неважно.
Неважно. Есть цель. Огонь. Должен гореть. Как в мечте. Дров нет. И какие дрова? Есть лишь ты. И твоя одежда. Да. Да, кушай огонь. Судорожно снимается рубашка. Нервно подрагивающие пальцы путаются в пуговицах. Рвутся нитки. Трещит ткань. Но это все суета. Лишь бы горел... Лишь бы...
Ничего не жалко. И нитка за ниткой, и лоскут с лоскутком. Продлевается жизнь. Но... и этого мало.
Огонь вновь затихает. Искра становится искоркой. Маленькой, слабенькой, несвободной, но жадно-голодной и ты не знаешь, чем ее накормить. Отшатнувшись, ты упираешься в стекло фонаря, что не дает тебе упасть. Она заманчиво блестит, казалось бы, последний раз, затухая. Наклоняешься, не зная зачем. И внезапно она прыгает на тебя. Почти что кормится тобой. Лишь потому, что попадает к тебе в сердце.
Нет-Нет! Да... Что-то жжет. В груди. Тлеет, облизываясь на нечто большее. Еще неизвестное, но непременно желаемое. Желанное. Огня больше нет перед глазами. но не ушел, а просто сменил обрамление и теперь фонарь - ты. Хлоп-хлоп. Но это уже неважно. Мечта в тебе, а ты в мечте. Вы вместе. Навеки. Пока тлеет жизнь, и мечта...
Возможно, это фонарь. Возможно, и даже вполне вероятно, что и ты увидишь его во тьме. Ночи. Или даже дня, потому что затмения бывают.
Так вот. Тьма. Ты идешь. По делам - ну куда? Куда же без них? В этом мире просто - такая редкость, что даже каждая клеточка твоего существа имеет намерение и цель. Просто ты этого пока еще не знаешь, и этой сложности не существует в обзоре твоего мировоззрения. Все и так сложно. Дела. Дым.
Да-да. Где-то горит огонь. А там где он - есть дым. Обязательно. Он рассеивается в атмосфере, разносясь не так уж далеко, но достаточно, чтобы достичь твоего существа и напомнить, что он существует. Вместе с огнем.