сэр Артур, пишет вам Норма Джин.
я опять пьяна,
я уже приняла три бокала вина
и таблетку снотворного
на ужин,
и хотела б ответить сполна
на все ваши неистовые "она":
вы для меня - близнец,
отец, певец, подлец и хитрец,
который мне совсем не нужен.

я - ваш невыбитый клином клин.
я передозированный кокаин.
я - совсем не та мэрилин,
которую вы хотели бы видеть во мне.
на моем самом мелком дне
гораздо темней, холодней вода
чем в марианской чертовой глубине.
зачем говорить нет, если да?
я же не для вас, ерунда.
ваши хрустальные поезда
не прорвут те арктические просторы,
километры льда,
что меж нами легли навсегда.
я не выживу без опоры,
а фундамент мой сотрясает дрожь.
вам, Артур, не нужна моя ложь.
не тревожь
этот страшно горчащий яд.
"ми помрем не в парижi" -
это правда, ни дать ни взять.
я умру от того, чего никак не изъять
из моих сердец. я боюсь терять
и губить
(больше губить).
когда я рву чужую животрепещущую нить,
своим же бичом начинаю себя казнить.
сэр Артур Миллер, вы так слепы.
вы придумали эту драму для уст толпы
или себе - для снов, для оков -
ей не задеть ни одного из моих богов.
килобайты ваших стихов
не растопят тонны моих к вам снегов.
сэр Артур, все провода
всегда
будут передавать вам один-единственный сигнал:
короткие гудки.

и, возможно, вы когда-то поймете,
насколько же мы с вами по-настоящему далеки.