Вечером поздним идешь подворотней,
Находишь бумажку, а в ней кто-то проклял
Себя безмятежно, наивно пытаясь
Разлуку забыть, с душою прощаясь.
Оставив бумагу на месте холодном
 ты дальше идешь, мечтая о теплом,
О теплом глотке ароматного неба
 Которое дарит ушедшее лето.
И вдруг ты срываешься прочь из тоннеля,
Бежишь, ощущая  поток ветра пенья
И ты добегаешь до края дороги, 
Опять находя чьи-то сны в многоточьях...