DREAMS 
     

                                        Нет мира кроме тех, к кому я привык 
                                        И с кем не нужно напрягать язык 
                                        С кем можно просто быть рядом 
                                        И чувствовать, что жив... 

                                                "Ночные снайперы" 
     
     Небо  мазками  ложилось  на прозрачный холст купола, которого неведомые
киты  удерживали  на  своих  спинах  где-то на краю плоскости Земли и сквозь
который  проглядывало  Солнце  цветов  радуги.  Фиолетовые деревья кланялись
оранжевой  реке, солнечные лучи материализовывались и покрывали улицы яркими
золотыми  пятнами, которые стекали в ручьи и петляли между камнями мостовых.
Мир  был  перенесен  на  бумагу  из  чьей-то  спонтанной мечты, и оттуда, из
неведомой  картины,  создан,  полный  красок,  где  нет  серых дней, где нет
одиночества, где любит он и любят его. 
     Не было слов, были чувства. Они стали чем-то одним, целым, неотделимым,
им  ничего  не  было  нужно  друг  от друга, они были были просто нужны друг
другу. они парили, плавали в воздухе, который светился изнутри, без Солнца и
падающих  звезд.  Земное  притяжение  необратимо  проиграло. Время утонуло в
Любви, в эфире вечной весны. 
     
     Голубая  призма  глаз  наконец  пропустила  солнечный  свет.  Будильник
звенел, безуспешно пытаясь вытолкнуть сон в прошлое. Одеяло почти сползло на
пол.  На  улице  был  мороз,  но было необыкновенно тепло. Он включил первое
попавшееся  радио, принял душ, быстро перекусил, оделся и вышел из квартиры,
напевая  мотив  только  что  услышанной  песни,  не  зная  слов и невероятно
фальшивя.  Улыбнулся  консьержу  и  открыл  дверь,  дверь навстречу Солнцу и
лазурному небу. 
     Он  ходил  по городу и искал ее, искал ее теплые глаза, искал ее легкие
движения,  искал  ее  тихий  голос  в городском шуме, в метро, в зданиях, по
телевизору.  Везде.  Пытался найти ту, которой нужен он и которая нужна ему.
Что  ей  сказать?  Какая  разница.  Слова  придумаем потом, мы же не из мира
слов... 
     Но ее, конечно же, не было, она осталась только во сне. 
     Сумасшедший  день  кончился.  Природа  красной  вспышкой сожгла наконец
уставшее светило. Внезапно он вырвался из времени, посмотрел на него сверху,
и  день  стал  похож  на  каплю, висящую на карнизе окна. Сбросив в себя все
-машины,  столы,  дома,  людей,  она  упала  в  пустоту луж, а он, больше не
оглядываясь, полетел вверх, от серости медленного времени к ярким облакам, в
мир Солнца и Любви, назад, к жизни. 
     Утро.  Вечно  спешащий,  но  тягучий  день. Письменный стол, мелькающий
экран,  часы.  наконец  домой.  Легкий  ужин,  новости.  Ночь. Наконец, сон,
мгновенный, без времени и пространства. 
     Так  продолжалось  неделю.  Бесцветные дни и пестрые блистающие сны. Он
жил  снами, но для них нужно было пройти пытку реального мира. Все же он был
счастлив,  впервые  за свою недолгую жизнь, и толкотня утра, вялая ленивость
дня,  вязкая  тягучесть  вечера,  не доставляли неудовольствия.. Господи, но
только почему же сон пролетает за миг, а пустой день тянется годом... 
     
     Этой   ночью  ему  не  снилось  ничего.  Душная  темнота,  не  дававшая
проснуться  и разрубить раскаленные сети пустоты. Будильник звенел в ухо, но
не  мог  заставить  пудовые  веки  подняться,  открыв  хотя бы щелку. Он был
совершенно,  чудовищно  разбит,  как  полый глиняный идол, ставший никому не
нужным.  Он  встал, доплелся до кухни, сел. Не поев, вышел из дома, дошел до
работы, просидел там, вернулся... 
     Снились  кошмары.  Но без картинок, только разные голоса. Не было слов,
были  интонации.  И  чем больше он о них думал, тем больше они раздавались в
его ушах. Было страшно, непонятно почему, но страшно. В них было все -угрозы
и  страх,  ненависть и упреки, обида и смерть. В этих голосах он слышал все,
чего он всегда боялся, слышал в них полное, абсолютное одиночество. Он снова
остался   один,  никому  не  нужным,  снова  был  человеком,  побежденным  и
сломленным земным тяготением. 
     Следующей  ночью  была  бессонница.  Он пытался заснуть, но боялся сна.
смутно  надеясь непонятно на что. Он неспал ночью и был в полудреме днем. Он
сидел,  пил  кофе  и  не  мог  ничего делать, абсолютно ничего, от пустоты и
безысходности, ни выхода, ни надежды. 
     
     Увидев  свет  в  конце  тоннеля,  не можешь повернуть назад, в мглу. Он
оказался  в  Мире  Любви,  а  потом  лишился  его, но не мог вернуться в мир
красивых   бытовых  фраз,  а  не  чувств,  мир,  полный  будничных  проблем,
заполняющих всю короткую человеческую жизнь. 
     Он  не  искал  красивой  смерти,  не  искал  выхода, которого не было в
четырех бесконечно высоких каменных стенах жизни, он хотел взлететь вверх и,
упав, разбиться. Стакан уксуса, кислота, обжигающая все тело, вздох уходящей
жизни. 
     Его  спасли.  Как  всегда, думали, что так будет лучше. Он, как всегда,
был  вынужден  жить.  Без  смысла и цели. Опять утро. Он открыл окно, окно в
серое небо, в новый пустой день...