Ровно в 15.00 в пространстве межвременья отворился портал. Из него элегантно вышли двое золотоволосых мужчин в белых костюмах.
При взгляде на них сразу поражал контраст: один был очень высокий и стройный, второй - наоборот, очень маленького роста и весьма упитанный. Но лица у них были похожи: оба интеллигентные, серьёзные, вдумчивые.
Высокий осмотрел помещение спокойным взглядом знатока. Судя по всему, они оказались то ли в кабинете, то ли в лаборатории какого-то учёного. В просторной и светлой комнате стояло несколько длинных столов, на которых в творческом беспорядке располагались все необходимые для научной деятельности хозяина комнаты вещи: разнообразные книги, какие-то приборы, различные механизмы и устройства, и повсюду стояли коробки, в которых видимо были книги, приборы и механизмы, ещё только ожидающие своей очереди быть использованными в смелых проектах. Почти на каждом столе были компьютеры, некоторые из которых работали, что было явно заметно, так как на экранах пробегали разноцветные столбцы цифр. Рядом с одним компьютером лежала рукопись.
Высокий, указав на рукопись пальцем, приказал маленькому:
- Посмотри.
Но в этот момент в комнату вошёл её хозяин. Высокий почти моментально повернулся к вошедшему:
- Вы и есть Питер Шофтер?
- Да, я Питер Шофтер, учёный, сценарист и писатель,- с дружелюбной улыбкой произнёс дежурную фразу хозяин кабинета, будучи уверен, что к нему пришли журналисты, чтобы взять интервью. Он настолько привык к этому, что даже не удивился, что их двое - второй, подумал он, наверняка фотограф. Но всё-таки спросил:
- С кем имею честь разговаривать?
- Мы корректоры,- ответил маленький, оторвав любопытный взгляд от рукописи.
- Значит, вы из журнала "Мир науки"?- на лице учёного, давно уже пишущего научные и научно-популярные статьи, можно было легко прочитать, что он по праву ожидает хороших новостей.
- Нет. Мы - корректоры, но не из редакции, а из будущего времени...- высокий выдержал паузу, дав учёному возможность осмыслить сказанное.
- Я вам верю,- сказал учёный, снимая с себя халат сиреневого цвета, который очень шёл к его белокурым волосам.- Но будущее меня мало интересует, я живу полностью мыслями и заботами о своём "сейчас".
- Зато будущее очень интересует нас, потому что мы в нём живём,- продолжал высокий,- И чтобы сохранить своё время в идеально жизнеспособном состоянии, мы, корректоры времени, вынуждены работать с материалом прошлого.
- Бред какой-то!- ответил белокурый хозяин кабинета, в котором сейчас звучали столь ненаучные фразы.- Что вам от меня-то нужно?
- Вы, как известно, занимаетесь теорией решения уравнений: дифференциальных, интегральных и разных других... Кроме этого Вы занимаетесь механикой, химией, электроникой, и кое-чем ещё ...- при этих словах высокий взглянул на одну из коробок на столе,- Но всех этих "развлечений" Вам явно не хватает, и поэтому время от времени Вы позволяете себе писать статьи, как научные, так и научно-популярные.
- И что в этом плохого?- удивился учёный.
- Оценку "плохо" или "хорошо" любому событию даёт не человек, а время. Ваши идеи, теории и решения конкретных задач абсолютно правильны. И это, бесспорно, очень хорошо. Но они, кроме этого, ещё и очень оригинальны. А это уже опасно. Некто Роберт С., фамилию называть не стану, через сорок лет и два месяца после сегодняшней даты, начитавшись ваших статей, приступит к разработке невероятно мощного оружия. И создаст его. В мире, благодаря этому оружию, возникнет сильнейший политический дисбаланс. Порядок, создаваемый веками, окажется в состоянии неустойчивого равновесия. Весь мир встанет у края пропасти, пропасти хаоса. Вот поэтому мы сегодня здесь. Каждая Ваша статья возымеет в будущем огромные последствия. Я бы даже сказал: каждая фраза, каждая буква.
- Так вот почему вы пришли именно сегодня,- учёный быстро обогнул длинный стол и схватил рукопись, лежащую рядом с компьютером, - Я закончил эту статью утром. Даже ещё не успел набрать её на компьютере. Это моё лучшее творение.- он потряс рукописью в воздухе,- А вы, стало быть, пришли уговаривать меня сжечь её, порвать, уничтожить! А, может быть, вы пришли, чтобы украсть её? Знаете, что я сделаю сейчас? Я отнесу, нет, я "отбегу" её в редакцию прямо в рукописном виде. Прямо сейчас. Вы же не станете меня убивать?
- Нам, корректорам, убивать запрещено. В нашем времени об убийствах никто ничего уже не знает, о подобных преступлениях давно забыто. О них знаем только мы, корректоры, потому что постоянно наносим визиты не столь гуманному прошлому нашей планеты. Убийство всегда приводит к необратимым последствиям. Совершая убийство, человек создаёт неуправляемый узел времени, который может привести неизвестно к чему. После этого даже мы ничего не можем исправить, скорректировать. Я бы сказал, что задача всех корректоров - бороться с убийцами, а также со всякими разрушителями.
- Понял. Значит, вы добрые и гуманные. Тогда я побежал...- учёный, сжав рукопись в руках, выбежал за дверь.
Из-за двери донеслось: "... в редакцию!".
- Он ничего не понял,- констатировал высокий,- придётся попробовать ещё раз. Ведь у нас всегда остаётся миллион попыток.
- Смотри!- маленький поднял с пола листок бумаги, исписанный математическими формулами,- Одну страницу из своей статьи он обронил.
Высокий достал из кармана маленький золотистый прибор и, посмотрев на его дисплей, сказал:
- Показатель "Эф-Эйч" в пределах четырёх. Можем забрать, это даст результат. Будем надеяться, что положительный...
Забрав листок с формулами, оба корректора исчезли в портале.
2
Ровно в 15.00 в пространстве межвременья открылся портал. Из него выпрыгнули двое в серых костюмах. Один был очень длинный и худой, другой - маленький и плотный. Оба быстро огляделись.
Они были в комнате, где жил какой-то явно холостой мужчина. Повсюду - на диване, на креслах, на кровати, на комоде - были разбросаны книги, вещи, журналы, рукописи. Посреди комнаты стоял круглый стол, на нём - пишущая машинка.
Маленький заметил её первым:
- Сломать?- спросил он длинного, который был явно главным из них.
- Подожди, успеем, это не самое важное из наших "брейков",- ответил длинный.
Но в этот момент в комнату вошёл белокурый человек в синем свитере, видимо, хозяин квартиры.
- Кто вы?- спросил он визитёров.
- Мы корректора,- ответил маленький, сделав ударение на последнем слоге.
- Может быть, вы ещё скажете, что вы пришли из редакции ко мне на дом специально для того, чтобы откорректировать мою статью, которую я только что написал?
- Значит, мы не ошиблись. Ты - Питер... этот,- маленький почесал затылок,- Всё время забываю эти старинные фамилии... Хорошо, что у нас вместо фамилий цифры.
- Да, вы не ошиблись. Я Питер Шофтер, журналист и писатель. Написал несколько научно-популярных книг по физике и математике для молодёжи. Человек должен тянуться к знаниям, к наукам. Чтобы потом, получив образование, жить красивой и разумной жизнью. Ведь каждый из нас индивидуален. Каждый - личность.
- Во поэтому мы к тебе и пришли,- сказал длинный,- Один тут начитался твоих книжонок, а потом и начал изобретать всякие гадости... Правда, это было потом, через сорок лет...
- Короче, тебе вчера звонили из будущего? Большие деньги предлагали?- вставил маленький.
- Вчера звонил какой-то сумасшедший из "вчера",- с ухмылкой ответил журналист,- Предлагал деньги за то, чтобы я больше никогда ничего не писал. Но я привык к тому, что мне предлагают деньги за то, что я пишу. Это моя работа.
- Привык, говоришь. Мы тебя отучим,- зло прошипел маленький, вопросительно взглянув на длинного.
Длинный утвердительно кивнул и отвернулся к окну.
После первого же удара корректора журналист без сознания рухнул на пол. Длинный подошёл к нему, пощупал пульс, сказал: - Жить будет. Этот урок ему на пользу. Я думаю, это даст результат.
Забрав со стола несколько рукописей, и сломав пишущую машинку ударом об стену, визитёры из будущего прыгнули в портал.
3
Ровно в 15.00 в пространстве межвременья отворился портал. Из него почти вывалились двое - мужики в грязно-чёрных комбинезонах, один длинный, другой маленького роста и толстый. Осмотрелись.
Они были в сарае. По стенам сарая кое-где висели полки, на них лежали странные предметы. В углу, где было меньше щелей меж досок, стояла деревянная самодельная кровать. На грубом дощатом столе, стоявшем посреди сарая, лежало несколько плоских камней. рядом с которыми были небрежно брошены скарпель и молоток.
- Похмелиться нечем,- оглядев помещение, сказал маленький, обладатель более грязного и рваного комбинезона.- А что это там, на полках?
- Это книги, дурак,- ответил его спутник. Я видел одну такую где-то, не помню где. Где-то в прошлом...
Тут в сарай вошёл человек в сером халате. Непрошенные гости переглянулись, и тот, кто был выше ростом, спросил вошедшего:
- Это ты что ль Питер... не помню... фамилие какое-то странное... не то Шахтёр, не то Шофёр какой-то...
- Я Питер Шофтер. Резчик по камню. Делаю надгробные плиты.
- Плиты? - длинный почесал затылок,- От этого один только вред: люди, которые помнят прошлое и своих предков, всегда стремятся к индивидуальности и не любят подчиняться.
- А что на столе лежит?- спросил злым и хриплым голосом маленький и толстый,- Это ведь не похоже на могильные плиты.
- А это я пишу поэму. Поэму в камне. Для потомков,- улыбнулся мастер,- Ведь бумага может сгореть, истлеть или сгнить. А камню ничего не сделается. И поэтому, я думаю, потомки обязательно прочтут мою поэму. Я думаю, моя поэма произведёт на них впечатление и заставит задуматься.
- А что же ты не хочешь заставить задуматься своих соотечественников,- спросил толстый.
- Вы наверно имели ввиду не соотечественников, а современников,- поправил его мастер.
- Да какая разница! Что же ты для них не пишешь?
- Изо всех моих современников-соотечественников только человек тридцать умеют читать. Постоянные войны с соседними странами, да ещё регулярные ошибки наших правителей, которые все, убивая и отравляя своих предшественников, с дикой скоростью сменяют друг друга, вконец разрушили всю грамотность и культуру, которые были когда-то накоплены нашими предками. И теперь я - единственный, кто ещё что-то пишет.
- А кто же тебе заказывает надгробные плиты, если почти никто читать не умеет?- хитро сощурив глаз, спросил толстый.
- Да надгробные плиты даже грамотные не читают: они же для потомков,- с грустью сказал мастер.
- Единственный, кто умеет писать тексты...- в задумчивости произнёс долговязый.
Затем, сдвинув брови, добавил зловещим шёпотом, от которого бы завяли розы, если бы они здесь были:
- Единственный и последний...
Маленький, внимательно следивший за выражением лица своего "кореша", после этих слов стал что-то соображать. Его лицо при этом безобразно сморщилось, губы сжались в тонкую полоску, всё тело напряглось.
Наконец, додумавшись до того, чего от него требовалось, он сделал шаг в сторону мастера, вытащил из кармана комбинезона пистолет, и выстрелил. Седой мастер замертво упал на земляной пол сарая.
- Подожги сарай, чтобы все книги сгорели,- приказал долговязый.
Захватив со стола камень с начатой поэмой, и подпалив сарай, визитёры с диким хохотом исчезли в портале.
4
Сколько было времени, сказать трудно: часы ещё не были изобретены. В пространстве межвременья развёрзся портал. Из него на землю упали двое дикарей в полосатых тигровых шкурах.
Поднявшись с травы, они увидели неподалёку местного - дикаря в шкуре оленя. Осклабившись и зарычав, они крепко сжали в руках дубинки и помчались выполнять свою историческую миссию...