Написав одно слово, хочешь второе. Выдав дюжину слов, мечтаешь стать известным, знаменитым. Испортив корявым почерком килограмм бумаги, больше не хочешь ничего... Количество переходит в качество и в усталость.
Где кроется истина? Если в подсознании, то почему оно не хочет отдать её всю сразу и, желательно, в молодости? Почему постоянно чего-то ждёт, выдавая её по праздникам, и в виде премии за хорошо проделанную работу?
И если истина кроется в сознании, то отчего её так очень поздно, так не сразу начинаешь замечать - намного позже того, когда она могла бы пригодиться, а иногда лишь чуть-чуть раньше, когда она уже не сможет изменить в том самом месте, куда она попала...
Голова всю жизнь работает... Но не всегда на саму себя. В молодости мы думаем о незначительных пустяках и больших глупостях, которые не приводят нас к мудрости, а в старости мы начинаем искренно жалеть о всех тех маленьких глупых шалостях, которые вовремя не сообразили сделать в молодые годы...
Жизнь проходит, истина всегда где-то рядом, всегда поблизости, но где точно - этого не знаешь ни в начале, ни в конце...
И вот, когда поиск истины уже можно назвать несостоявшимся несбыточным мероприятием, когда большие и яркие цели становятся маленькими, серыми воспоминаниями - вот как раз тогда она, которую мы не очень добросовестно искали всю свою непроверенную истиной жизнь - тихо к нам подходит и говорит:
- Раскрой глаза, бедолага! Я с самого начала была в твоём сердце...
С ресницы на седую бороду падает маленькая слезинка... Усталым рукам уже даже не прикажешь её смахнуть... И остаётся только подумать, только поверить: это правда, так и должно было быть...