Что сказать тебе, мой критик?
Вроде ясно все без слов...
Знаешь, я совсем не лирик.
За исключением стихов.

В них лекарство от тоски:
Расставаться трудно было,
Память в жесткие тиски
Меня взялА. И давила.

Было так: пишу, мне легче,
Ком из горла будто вынут,
И уже никто не шепчет,
Что любимой я покинут.

Но сейчас все по-другому,
Боль ушла, рубца не видно,
И в любовь как-будто в омут,
Погружаюсь поминутно.

Милой хочется сказать,
Так чтоб стало ясно сразу,
Чтоб могла она узнать...
Лишь одну услышав фразу.

Что понять? Мою любовь.
Что узнать? Что навсегда
В жилах закипела кровь:
Кровь, ты знаешь, не вода.

Я люблю. Она не любит,
Или любит, но не сильно,
Или сильно, но молчит.
Все равно немного больно.

А стихи - они лекарство,
Раны лечат, заживляют,
И спасают от коварства,
Ведь в меня Амур стреляет.

Он хоть мелкий, но божок,
И его сам Зевс боится,
Я свой щит плету из строк,
Так чуть поспокойней спиться.