...Почему-то сразу после того, как оказывается перелистнута последняя страница, в душе остается странное опустошение, как будто там, под белесой корочкой обложки осталось что-то очень важное. В голове роются сотни мыслей, и все они направлены именно туда, на желтоватые страницы романа, под напечатанными словами которого роется величественные смыслы нашей жизни и Бытия, за терпким запахом типографской краски раскрываются многочисленные жизни и души, одни по красоте и многогранности заставляющие кружиться голову, другие - испытывать лишь презрение...
Но все они - живые.
Настоящие и яркие до такой степени, что их вымышленность заставляет глубоко сомневаться - а так ли это?..
И перед глазами встают древний взгляд Князя Тьмы, задорная усмешка Бегемота, усталые, обрамленные сеточкой морщин глаза Понтия Пилата, темные кудри Маргариты... И еще множество, множество образов - ярких, необычных, мимолетных, кружащихся в воздухе как кленовые октябрьские листья в безветренном парке...
Но кроме всего этого не может не появится в голове одинокого и вроде как случайного вопроса, который потом захватывает все внимание к себе, и ты начинаешь бросать все свои силы именно для того, чтобы решить эту дилемму: почему же этот роман вышел именно таковым? Чем он так западает в душу и остается в ней навсегда?.. И ты всегда приходишь к неоднозначному ответу. Потому что домыслы могут быть любыми, а узнать у Автора как все было на самом деле не имеется возможности... Да и не хочется, потому что страшно. Страшно, что слова Создателя могут сломать и разрушить те мысли и домыслы, те решения, те выводы, что ты сделал сам, без посторонней помощи...
А когда образы начинают тускнеть, то рука так и тянется к потрепанному переплету, чтобы снова ощутить тяжесть книги, снова почувствовать под пальцами шероховатую бумагу страниц, а глазам и разуму снова опуститься до таких знакомых: "В час жаркого весеннего заката на Патриарших прудах...". А в груди что-то щемит, и появляется странное и приятное ощущение, что ты читаешь уже знакомые строки в первый раз...
И каждый раз становится как первый...
Почему?..
А не понять. И даже как-то задумываться не хочется на эту тему, потому что это кажется таким же обычным делом, как и гроза по весне. Мистификация? Может быть... Тем более, что произведение как раз в точку подходит под это определение.
Каждый раз - как первый...
И каждый раз разум находит что-то новое, интересное... важное.
Анализирует.
Приходит к определенному выводу.
И складывает в копилку памяти и знаний, уже предвкушая следующий раз... который обязательно наступит...