Но, наверное, многим, только вот она уже не будет нести в себе того тайного смысла, который в эту фразу был вложен.
Вы знаете, я люблю сливочное мороженое. Да, причем, что бы именно в вафельном стаканчике. И в жаркий-жаркий день, потягиваясь в мягком кресле и мечтая о пустяках.
А еще я люблю сказки. И обязательно про любовь. И всенепременно со счастливым концом.
Конечно, в моем возрасте это до ужаса глупо, но...
И конечно же, читать их по ночам, спрятавшись под одеяло и светя фонариком на страницы. И мечтать о сказочном принце на белом коне, что однажды приедет за мной издалека.
В моем случае я лучше уйду от ответа...
Но у меня есть тайна. Маленькая, не больше лунного диска, сияющего на светлеющем небосклоне. Неважная, не важнее каждодневного восхода...
Вы знаете, я влюбилась...
Уж эту фразу никак не переиначишь и не вплетешь совершенно отличный от правды смысл.
Влюбилась по уши, влюбилась до самых корней волос, до самых глубин неизведанной души.
Все девчонки с самого детства мечтают о принцах, белых конях, прогулках под луною и бесконечном семейном счастье.
И я была такой же.
Хотелось встретить такого...
Такого, что б нежность в глазах, бесконечное взаимопонимание, стихи, стоя на одном колене и звезду с неба. Всенепременно, самую яркую.
А Он...
Он совершенно другой.
Он никогда просто так не подарит цветы и ответит грубостью, вместо ласковых слов; забудет про День Рожденье и взорвется из-за любой мелочи; доведя до слез, не попросит прощенья и прямо выскажет все, что думает, даже если случай требует того, чтобы промолчать.
И еще...
А еще Он никогда не скажет "люблю"...
У него очень грубые пальцы - иссушенные солнцем и измотанные бесконечными тренировками. Каждое его прикосновение оставляет ощущение мурашек бегущих по спине.
А еще у него такие глаза...
Все говорят, что они цвета солнца.
Но это не так - ореховые нити вплетаются в золото его глаз, превращая их в неизведанную глубину. В них нельзя долго смотреть - можно утонуть. Или просто заблудится и пропасть без вести.
А я уже пропала...
Он никогда не примчится с букетом ярко-алых роз и не признается в вечной любви.
Он не любит поцелуи. И не потому, что для него это противно, не потому, что он считает, что это слишком быстро, а...
А просто потому, что Он - другой.
Он осторожно поцелует меня в висок, сгребет в охапку и унесет на поле, освещенное лишь лунным светом. И обязательно там будет полно ромашек.
Он - не такой, он - не принц, и уж точно не в сверкающих доспехах и уж совершенно точно не на белом коне.
Он - совершенно иной, казалось - в такого невозможно влюбиться.
А я люблю...
Люблю его за каждую мелочь.
Люблю за то, что Он ненавидит встречать рассвет, сидя на крыльце - вместо этого Он предпочитает подольше поваляться в кровати.
Люблю за непосредственность - Он не любит излишней нежности, но таким его воспитали. Да и в любом случае, Он бы стал таким.
Говорят, девушки любят опасных парней, а замуж выходят за надежных.
А Он - именно такой, одновременно опасный и надежный. Дикий коктейль, который делает его таким...родным для меня.
Он - другой, Он не принц, и уж точно не в сверкающих доспехах, но Он - мой...
Пусть и не настолько сильно, как я того хочу.
Мы - другие. Наша любовь - возможно и не такая крепкая и нужная, но у нас есть то, чему многие пары могли бы позавидовать.
Почему?
Просто потому, что любовь - это не только потребность быть рядом. Это еще и тепло. Не верите? Могу и вам подарить чуточку - вон сколько пушистого песка у меня в карманах. На каждого хватит.
Но я знаю - ему будет мало. Ему всегда мало - Он слишком требователен, даже к себе. Но и это в какой-то мере хорошо, ведь это - только его черта, она делает его чуточку индивидуальнее, как и мое тепло в карманах.
Он часто далеко, но его образ живет в моем сердце, даря бесконечную надежду и рождая Счастье, и именно с большой буквы.
Ведь жизнь не так сложна, как нам кажется.
Все гораздо проще, надо лишь уметь это видеть.
А счастье - это легко и солнечно...
Счастье - это май, тюльпаны расцветают.
Почему именно эти цветы?
Не знаю, я сама их не очень-то люблю, но они такие...
Они - по крайней мере, для меня - символ весны, маленькие кувшинки счастья на зеленых стебельках. Маленькие дитя света. Любимцы нового дня.
А мое маленькое персональное счастье с орехово-золотистыми глазами.
Вчера я замечталась и разбила тарелку. Ну и что? Говорят, посуда бьется к счастью.
А если...
А если оно уже есть, это счастье? Это значит, что его станет еще больше?
Еще больше пушистого песка по карманам? Еще больше тюльпанов?
Тогда я буду бить тарелки каждый день - пусть другим тоже перепадет по счастью.
Главное, что бы оно было не мое, а у каждого - свое, каждому - свой тюльпан и собственный май.
Я, щурясь от яркого света, смотрю в окно, а Он уже тянет меня за руку.
Иногда мне хочется, чтобы это был сюрприз, но я их не люблю. И Он тоже.
Поэтому мы просто лежим на траве, вдыхая запах ромашек.
По ясному небу плывут облака. Мы даже поспорили с ним - то большое облака на кого похоже?
Он утверждает, что на панду. А я утверждаю, что на тюльпан и улыбаюсь.
Он непонимающе смотрит на меня.
Нет, Он - конечно же, самый чуткий, самый близкий и родной, но...
Только в сказках герои знают наперед все шаги и мысли возлюбленного.
Нет, не так - любимого.
Но тогда - не будет того мимолетного восторга от ощущения тайны, этой облачной тюльпановой тайны.
Похоже, я все-таки полюбила эти цветы.
Мы смотрим в небо и молчим ни о чем - такие моменты для нас - самое сокровенное из всех чудес. Нам больше не надо слов.