Аннотация: Фанфик. Написан в соавторстве с хорошим человеком по квесту ныне умершей игры "Черновик онлайн". P.S. Хочешь выиграть - не играй. Тем более - не играй в онлайн игры. Видеозапись прохождения http://www.youtube.com/watch?v=vZb1LJafoBI
В одной лодке.
Смерть, выпущенная на волю, это всегда боль и уродство. Затаившаяся же смерть, терпеливо ждущая своего часа, может быть невыразимо прекрасной. Спящие вообще гораздо симпатичнее, чем их бодрствующие аналоги. От спящего не ждёшь подлости, спящий не вгрызётся тебе в шею или печень... Если его не будить. Со спящими, даже со спящей смертью, можно делать всё, что захочется - беззащитны они и открыты. Для чего угодно. Например, для того, чтобы сделать пробудившуюся ото сна смерть ещё уродливее.
Патрон. Медный цилиндрик гильзы, свинцовый бугорок с одной стороны, донышко с пятном капсюля с другой. Чья-то будущая смерть, спокойная и красивая в своём сне. Аккуратно зажимаю её в приспособе и надпиливаю крест - накрест. Потом вторую, третью, следующую... Горка патронов, с сонно выглядывающими пулями, слева постепенно растёт, справа убывает. Некоторые "эстеты" добавляют к этой разновидности спящей смерти ещё капельку яда. Глупцы. Попадая в тело, правильно надрезанная пуля оставляет страшные раны, и яд просто вымывается потоком крови. Да и баллистика нарушается сильно... Хм. Рациональное во мне заговорило. Откровенно говоря, я просто не люблю отравителей. Тигры, львы, вообще все крупные и благородные хищники убивают свои жертвы сразу, не затягивая их ненужные страдания. Стрелять ядом - это как быть гиеной или змеёй, которые в силу подлости своей умножают мучения тех, кто слабее... Уж лучше так. Огромная рваная рана, быстрая кровопотеря и всё - добро пожаловать на лодку, не забудьте заплатить перевозчику. Харон честно заслужил монетку: век за веком, тысячелетие за тысячелетием, перевозить души туда, откуда возврата нет - не у каждого психика выдержит.
Очередной патрон уютно прыгает в ладонь. Здесь, в этом мире, гильзы делают из меди или латуни. Это у нас, в Демосе, смерть поставлена на поток, выверена экономикой и выхолощена высокими технологиями. Гильзы штампуют из дешевой лакированной стали и даже - с недавних пор - из пластика. Тоже красиво, конечно, но что-то не то. Нет очарования патриархальности, нет флёра "старой доброй старины", накладывающейся на любую изготовленную здесь, в Верозе, вещь. Несколько секунд отрешенно созерцаю эту "современную старину", пока меня не заставляет вздрогнуть голос, донёсшийся от дверей:
- Похоже, ты сейчас кончишь. Работу в смысле. Ты всегда годное перекладываешь справа на лево, неважно - карты или патроны. Справа от тебя осталась всего парочка, значит... Значит мой выигрыш почти готов.
Вот и Вульф во всей красе. Не то, чтобы мы были хорошо знакомы, но Кимгим городок небольшой. Все - тем более все функционалы или приравненные к ним - хоть что-то, но слышали друг о друге. Тогда, у Феликса, садясь играть в покер и зная друг о друге вполне достаточно, мы ставили не деньги, а свои умения. Я поставил умение кустаря против умения бронника, теперь вот придётся расплачиваться.
А вообще, мой визави поросёнок, хоть и волк. Сбил очарование момента. И теперь в руке моей покоится уже не спящая смерть, а просто несколько кусочков металла, скреплённых не особо хитрым образом, да щепотка горючей пыли. В несколько движений заканчиваю работу и, аккуратно уложив готовую продукцию в коробку, передаю новому владельцу.
- Спасибо. У тебя как с финансами последнее время? Тут дело образовалось, в самый раз для нашей с тобой функции.
- Наша функция проста: "всех убей, один останься". Что там, опять крыс в канализации давить? Мне хватило. Смердящие дела меня больше не манят, уж извини.
- Да ладно тебе! - Вульф широко и открыто улыбается - Поговори с Капитаном, только тогда сможешь оценить, воняет это дело, или источает аромат.
Действительно, почему бы нет. Я даже забываю спросить, кого он назвал капитаном, просто собираю инструменты и следую за ним.
Не знаю, как другие города Вероза, но Кимгим к спешке не располагает. По его булыжным мостовым приятнее прохаживаться и фланировать, чем ходить и бегать. Лошадей здесь немного, паровых экипажей - ещё меньше. Так что практически все коренные жители именно прохаживаются. От дома - до магазинчика. От магазинчика до ресторанчика. От ресторанчика до университетика, до скверика, до вокзальчика и обратно до магазинчика. Такое ощущение, что никто работает, только отдыхают. Санаторий и курорт. Новоприбывших из Демоса отличаешь с первого взгляда. Ошарашенный или даже просто испуганный взгляд, быстрый шаг и слегка мятая одежда. А иногда мятая не слегка. Позже, пообтесавшись в этом мире и смирившись со своим положением, они перестают вздрагивать, увидев в руках двенадцатилетнего пацана настоящий пулемет, меняют одежду на более удобную и прочную, но продолжают бегать. От магазинчика с патрончиками - к университетику, где в арендуемых оружейниками мастерских им патрончики надрежут, а автоматики смажут и пристреляют, от университетика - к вокзальчику, от вокзальчика - в пригород. Некоторые из пригородов не возвращаются, местная экосистема включает их в свой оборот белка в природе и переваривает вместе с костями. Выжившие и понявшие жизнь больше не спешат. Их шаг быстр, но не суетлив, взгляд ещё удивлённый, но уже не беспомощный, а в одежде преобладает стиль "милитари".
Мы с Вульфом из тех, кто уже не бегает, но ещё не перестали удивляться свалившемуся на нас "счастью". Ага, убицца веником - параллельные миры, принадлежность к Избранным - тем, кому эти миры открыты, идеальное здоровье, возможность познакомиться с интересными людьми и мирами... Вот только цена за это всё несоразмерно велика. Не спрашивает никто функционала, согласен он платить, или нет. Не только твой счет в банке, вся твоя жизнь обнуляется, ты становишься никем и ничем. Начинай всё с чистого листа. Не нравится? Ты не хотел платить столько? А кто тебя спрашивает, родной?! Выбор? Какой ещё выбор? Ах, выыыбор!!! Конечно, есть. Между жизнью и смертью. Вернее, между жизнью и немедленной смертью, потому что старушка в белом всё равно возьмет своё, рано или поздно. Я вот решил, пусть уж лучше поздно. Некоторые слабаки решают наоборот, и местная экосистема включает их белок в свой кругооборот...
Капитаном оказалась очень симпатичная блондинка, не ожидал. Как говорится, шок - это по-нашему.
- Привет! - Ладошка у неё хоть и крепкая, но тёплая и дружелюбная. - Меня Полинка зовут. Ты, как я слышала, Дос Муэртос. Давно спросить хотела, это ведь по испански "дважды умерший", почему такой ник выбрал?
- Нас всех можно назвать дважды умершими. Когда функционалов вычеркивают из ткани мира, они все равно что умирают. Только после обычных покойников у родных остаётся хоть память, хоть фотографии старые. А после функционалов - ничего. Словно мы и не жили. Двойная смерть.
- Понятно... Ты что, всё время об этом думаешь? То, что с нами случилось, беда, конечно. Но жизнь - это жизнь, и надо идти дальше. Вот команда наша, например. Если у тебя такой мрачный настрой, уверен, что сможешь в нужную минуту помочь товарищу? Так что прекращай думать о смерти и начинай о жизни. И не только о своей, между прочим. Мы все теперь друг от друга зависим.
Приятно смотреть на неё. Вот уж кто живой, так это она. Молодец, сама не сломалась, и других поддерживает, как может.
- Ладно. Так какая задача - то? Вульф ничего не объяснил толком.
- Задача важная. Не допустить войны между островом Рльех и Кимгимом. А для этого пройти на базу противника, изъять их планы и доставить сюда, генералу Гринчлоу.
- Да, сущая безделица. Нас там встретят с песнями и плясками знойные островитянки, увешают гирляндами цветов, а потом, после торжественного вручения этих самых планов и прощального ужина, будут махать с пирса вслед платочками, утирая скупую слезу. Поль, ты вообще понимаешь, на что подписалась? Там же убивать придётся всерьёз. Людей, которые лично нам ничего не сделали. И вообще, какое отношение это имеет к нам? Это же не Земля, не Демос в смысле. Чужой город, чужие люди, чужая война. Что нам до их забот?
- Ты не прав. Это наше дело. Гость должен защищать того, кто делил с ним крышу и хлеб. Кимгим нас принял. Конечно, мы ещё не стали здесь своими, может, и не станем никогда. Но ты видел здешних вояк. В игрушки им играть. В солдатики. Если пойдут они, там и останутся, а у нас, с нашими способностями, очень неплохие шансы дойти и вернуться. И жизни сохраним очень многим. В Кимгиме - тем, что пойдем вместо них, и в Рльехе - нарушив планы нападения. Им ведь тогда придётся выдумывать новые, это потеря времени. А там ещё что-нибудь случится и от нападения вообще откажутся. И ещё. Может, именно в этом наша судьба, защитить принявший нас город.
- Веришь в судьбу? Втроём положить черт знает сколько народа ради невнятной возможности? Просто следуя, как ты говоришь, судьбе?
- В судьбу я верю. Даже не верю - знаю. Любой наш поступок, решение, влечет за собой новые поступки и решения. И всё, что мы совершаем или отказываемся совершать, уже создает будущую нашу реальность, нашу судьбу. Кто решит, что правильно, а что нет? Я чувствую, что помочь Кимгиму - это мой Путь. Подсознание показывает направление, а разум только искажает интуитивно правильный выбор. Прислушайся к себе, что говорит твоя совесть? Если, конечно, она есть.
Я мог бы вспомнить Базарова с его просьбой не говорить красиво. Только вот сказать этой чистой девочке такое будет верхом цинизма. Да и остатки совести на дне души тоже попискивают укоризненно. Ничего другого не остаётся...
- Совесть говорит, что вдвоём, без меня, шансов у вас немного. А со мной - вполне себе приличные.
- Добро пожаловать в команду. Кстати, нас не трое - четверо. Ромодолова знаешь? Он тоже с нами.
Ни в жизнь не думал, что стану наёмником, зарабатывающим свой хлеб кинжалом и стволом. К оружию относился спокойно, по крайней мере, с тех пор как юношеские прыщи с физиономии сошли. Это только подросткам кажется, что если взял в руки что-то стреляющее или режущее, то всё, ты король. Черта с два. Этим ещё и пользоваться надо уметь, и подбирать по себе и под себя... Оружие, да... Считается, что в незапамятные времена очень умная обезьяна подняла с земли корягу, чтобы шарахнуть ей по черепу саблезубую тигру, так оно и появилось. Возможно, возможно... Но вот вторым проломленным черепом, боюсь, был череп соплеменника. Уж очень мы, люди, любим множить на ноль себе подобных. И совершенствовать "калькуляторы для окончательных расчётов". Эфемеризмов вот напридумывали, даже я поддался на красивости - "калькулятор", блин. Назовут же... В любом мире оружейный прогресс идёт неостановимо. Появляются новые виды и модели, становятся всё убойнее и всё мощнее. И смертоубойных штучек становится всё больше. Каждому по стволу, и пусть никто не уйдёт обиженным! Массовое же производство рождает другую проблему. Массовое - значит простое в производстве. Но простое - не значит лучшее, и снова за работу берутся умельцы, с помощью напильника и какой-то матери доводящие "до ума" стреляющие полуфабрикаты. В пехоте таким мастеровым толковый сержант настучит в организм, чтобы дурью не маялся, и правильно сделает. Всё должно быть единообразно, чтобы товарищ, подобравший твоё оружие, не мучился вопросом, где же у него кнопка. Совсем другое дело - спецназеры и наёмники вроде нас. Оружие должно быть подогнано под владельца. Когда счет жизни идёт на мгновения и метры, когда вопрос "быть иль не быть" равнозначен лишней секунде при перезарядке или крохотной прибавке в дальности стрельбы, слова "я не привередлив - мне достаточно самого лучшего" уже не выглядят шуткой. Да и сержантов над наёмниками нет, так что ничего удивительного, что я снова оказался в мастерских, с новеньким автоматом под мышкой. Лучший инженер-оружейник оказался свободен. Хорошо. Не пришлось подключать "специальные" связи.
- Не одобряешь? - Спрашивает вдруг Жучок, не отрываясь от работы. - Чем тебе моя причёска не глянулась?
- Демаскирует.
На его голове, богатой растительностью, заплетённой в дреды, ярко выделяются несколько солнечно - желтых прядей. Ещё один парадокс. Вот сошлись две силы - Твердь и Аркан. И активно вербуют себе сторонников среди нас - недофункционалов. Любая сила, или явление на звание "силы" претендующее, рано или поздно приходит к идее собственной символики. Аркан выбрал своим символом красный цвет, Твердь - желтый. Мы же, наёмники, ходим кто во что горазд, независимо от выбранной стороны. Антантовцы, приверженцы Аркана, - в желтом, с колючим Солнцем на эмблеме. Налоговая Служба, которая за Твердь, - в красном. Прочие кланы - вообще неразбери-поймешь. О кланах этих разговор отдельный. Сбиваться в группы (чуть не сказал стаи) нормально для людей, потерявших своё прошлое и выгрызающих теперь у судьбы лишнюю монетку и час жизни. И выделяться из толпы им, конечно, тоже надо - чтобы принимали за того, а не за этого. Но вот "в пампасах", на природе, такое яркое пятно, как у Жучка на голове, привлечет внимание однозначно. Враждебный клановец радостно поймает "солнечную макушку" в перекрестье прицела и нажмёт на курок. Нисколько не сожалея об очередной загубленной душе, причём. Плавали, знаем. Хотя мне-то что до Жучка, вроде бы? Я как раз за Твердь, хоть и хожу вне кланов, сам по себе. Твердь я выбрал, чтобы быть против Аркана, клепающего функционалов, лишая людей их прошлого. По крайней мере, так я рассказываю всем, кто хочет слушать. А Жучок как раз за Аркан и Антанту.
Может показаться странным, что твердынец пошел модить своё оружие к аркановцу. Очень надо, чтобы в самый ответственный момент оружие отказало? А вот тут ещё один парадокс - функционалы неспособны выполнить свою работу плохо. Отказать - можем. Сделать некачественно, или подстроить "нежданчик" в ответственный момент - нет. И это увеличивает мой счет к Аркану вообще до заоблачных высот. Нельзя лишать людей свободы воли. Даже если эта свобода - свобода делать пакости.
О. Жучок работу закончил, вытирает руки ветошью и смотрит с насмешкой:
- Не равняй город и поле. Там под шлемом и камуфляжем ничего не видно. В городе - другое дело. Здесь часто хороший понт бывает дороже денег и патрох. На Земле я тоже смотрел на всех этих закосплеенных творческих личностей сверху вниз, а в банде отношение к жизни другое. Выглядишь раздолбаем - значит не настолько опасен, как на самом деле. Лишние секунды это даёт на разборках с другими "творческими".
Может и так... Я смутно чувствую его неправоту, но нужных слов в голову не приходит. Киваем друг другу, словно случайно встретившиеся на дороге незнакомые путники и расходимся, каждый в свою сторону... И правильно. Сцена "встреча братьев по оружию" в нашем исполнении смотрелась бы странно сейчас. Оглянувшись по сторонам, заскакиваю в мастерские механиков, чтобы навести окончательный марафет на автомат, потом, уже не торопясь, к кузнецам. Ну, всё. Теперь я готов.
На Рльех нас доставили на подводной лодке "Сфирена". Нет, тащусь я от здешнего стимпанка! Что такое подлодка и её экипаж на Демосе? Стальные люди в железных гробах, не к ночи будь помянуты. Тесные отсеки, небритые морды (пресную воду надо экономить) кругом трубопроводы и железо. Если, конечно, речь не об атомных субмаринах идёт. А здесь до простого дизеля не доросли, не то что до ядерного реактора, но, тем не менее, вокруг ковры, картины на стенах, потолки такие, что и в прыжке не достанешь, и винтовые лестницы как на элитной даче... Чисто Наутилус из "пятнадцати лье". Ещё и капитан весь из себя такой брутальный, "с прямой, как луч лазера, спиной". Правда, брутальный-то брутальный, но смотрел на нашу гоп-компанию с нескрываемым уважением. Я аж возгордился слегка. Ненадолго. Спесь слетела и осыпалась сухой хвоёй с прошлогодней ёлки, забытой на балконе, когда при погружении начал потрескивать корпус лодки. Не люблю замкнутых пространств, теряюсь в них. Странное дело - пока вижу небо, всегда точно знаю в какую сторону идти, заблудиться не удавалось даже в самом невменяемом состоянии, после дружеских посиделок за полночь. Но вот в катакомбах всяких заплутать мне ничего не стоит.
По пути к острову болтаем обо всём на свете, кроме предстоящего дела. Ромодолов оказался неплохим рассказчиком, без конца травит диггерские байки. Вернее, не совсем диггерские, диггеры ведь это не столько пещеры, сколько катакомбы и подвалы. А Ром спелеолог, так что байки спелеологические - про Черного Спелеолога и Белую Даму, про забавных летучих мышей, зимой покрывающих в иных пещерах сплошным черным ковром стены и потолки. Их можно спокойно брать в руку, а потом вешать обратно - они во время спячки не сопротивляются. Про то, как странно выглядят подземные озера, черная, неподвижная вода, которых в свете фонарей кажется зеркалом, в котором отражается не потолок и стены, а столетия. Да, зеркала бывают и такие. Побывавшему там, в подземье, всегда хочется вернуться в этот волшебный мир тишины:
- Спелеология не хобби. Это жизнь.
Может быть. Жизнь вообще странная вещь. Каждый найдёт в ней своё, надо только оглянуться вокруг. Пещеры, море, лес, горы, небо, любовь, дружба, работа, слова, игра... Да, даже игра - если у неё достойная цель. Множество вещей, ради которых жить стоит.
Избери себе жизнь, чтобы жить,
своей болью других не тревожа.
Чтобы снова -- дышать и любить,
и на что-то надеяться -- тоже...
Избери себе жизнь, чтобы жить...
Только так постарайся избрать --
чтоб хотелось дышать и любить,
белой цаплей по водам ступать. *
На берег высаживались на рассвете. Ступая белой цаплей по водам, наша шлюпка прошла мелководье и ткнулась в галечный пляж. Всё. Началась работа. Наибольшие сомнения у меня вызывал именно этот момент - высадка. Мы шли в полную неизвестность, без разведки, без наблюдения - много ли ночью разглядишь? - ежесекундно ожидая выстрелов с берега. Деревянная шлюпка, никаких тебе низкосидящих в воде, но быстрых "зодиаков" с почти бесшумным двигателем, воспетых творцами авантюрных романов и командой Кусто. На носу сидели Полинка с Вульфом, напряженные, готовые открыть стрельбу по любой опасности - будь то кракены, или комитет встречи от вооруженных сил Рльеха. Ну, а мы с Ромом на вёслах, обмотанных тряпками - тоже своего рода бесшумный двигатель. За время пути как-то само по себе сложилось, что друг к другу стали обращаться коротко, кроме Вульфа. Его ник и так короткий, дальше некуда. Ром, Поля, Дос... Это правильно - боевой язык короткий, рубленый. За секунду надо успеть сказать много... У друзей тоже так. Но по другой причине - просто длинные слова становятся не нужны, понимание идёт от сердца. Сейчас же никакие слова не нужны были вовсе.
"Пожар в борделе во время наводнения". Кто только не прибегал к этой аналогии, по любому поводу и без - это стало жуткой банальностью, хуже "дома Облонских". Так уж сложилось, что в борделе побывать не довелось пока, да и не тянет, откровенно говоря, а вот пожар - да, было, было. И даже бывало. Суета, беготня, грохот и неразбериха. Встречный бой такой же. Патруль наткнулся на нас - или мы на них - уже на подступах к базе. Заполошная стрельба с обеих сторон, сизые струйки пороховой гари смешиваются с туманом и паром вскипающей на воронёной стали ствола росы, быстро меняю магазин, одновременно отскакивая вбок, и снова стреляю в набегающие фигурки. Краем глаза вижу, как Полинка кувырком ныряет за камень, и тут же в него впиваются осколки нескольких гулко ахнувших гранат. Двое островитян - гренадёров, почему-то не стреляя, бегут навстречу выстрелам и падают сломанными игрушками, и тут же с другой стороны выскакивают ещё и ещё. Да что ж они, всё население острова своего в этот чертов патруль записали?! Магазин опять пуст, даром что Жучок поставил увеличенную емкость, я дёргаю из разгрузки новый - медленно, медленно, ну до чего же медленно, слышно как у Рома лязгает затвор, тоже вставший на задержку и он, матерясь, отжимает защёлку. Вдруг, что-то крича, явно вызывая на себя огонь, в полный рост вскакивает Вульф и, стреляя даже не для того, чтобы попасть, а просто чтобы отвлечь врагов от нас, кидается на открытое место и, споткнувшись на ровном месте падает. А мы, справившиеся наконец с заряжанием, посылаем запоздалую смерть последним патрульным...
Удивительно, но Вульф жив, хоть и плох. Торопясь, делаем перевязку, колем набор из аптечки и... И избегаем смотреть друг другу в глаза. Надо бы его в госпиталь тащить, на операционный стол... Но. Всегда это "но"... Повернуть назад - провалить задуманное дело. Отправить кого-то с раненым, а остальным идти дальше? Одиночке раненого, пребывающего в беспамятстве, дотащить до лодки тяжко будет. А вдвоём захватить базу? Насколько это реально теперь, когда нас там уже ждут - не могли же не услышать стрельбу!
Мы пошли к базе втроем. Да, оставив раненого друга, спрятав его в густом подлеске. И не говорите про мораль. На войне нормальный выбор сделать невозможно. Всё, что мы можем сделать теперь - это нигде не задерживаясь, взять Базу с ходу, и вернуться за Вульфом. Лишь бы не было поздно. И всё об этом. Но этот момент, момент выбора, останется с нами и между нами навсегда. И всегда при общении с Вульфом, если он выживет, и если посчастливится выжить нам, эта минута, в которую мы молчаливо решали его судьбу, будет стоять за нашими спинами и напоминать о нашей вине перед товарищем.
База. Ну что база? База как база. Забор бетонный, высокий, вышки торчат, ворота широкие. В Демосе островитяне - японцы с нагличанами - особо танкостроением не увлекались. Однако вот в эти, гостеприимно распахнутые, танк въедет спокойно и ещё место с мотоциклом разминуться останется.
Функционал в некотором роде тоже танк, или уж во всяком случае, мишень непростая. И громкая. Нашумели мы с патрулём этим, так что теперь ни о каком незаметном подкрадывании на манер северного зверя песца речи и быть не может. Войдём как белые люди - через главный вход... А кто не спрятался - ни я не виноват, ни Полинка с Ромом.
Хозяева, похоже, невероятные оптимисты - не стали прятаться и разбегаться. Как хотите, церемонии и политесы нам разводить некогда. Первыми умирают стрелки на вышках: Ром из своей снайперки аккуратно сшибает сначала одного, потом другого. Вот ведь вояки, торчат как ростовые мишени, не пригибаясь. Мне даже неудобно перед ними становится на секунду - слишком просто, буднично и быстро пришла к ним смерть.
Перебежками, настороженно поводя стволами во все стороны, перемещаемся к воротам. И в этот момент с севера, из-за груды каких-то ящиков вскакивает очередной рльехский цырик и, паля в белый свет как в копеечку, несется к нам. На что вот он рассчитывал непонятно. Может, тоже отвлекал от кого-то? Три ствола одновременно рычат ему отходную, и изломанное, изорванное пулями тело валится на камни.
- Кажется, мы в кого-то попали...
До чего же глубокомысленные замечания брат - твердынец выдавать иногда может! И в самом деле Ром. Крепкий и выдержанный - шуточки ему всё.
Прочные стены, за которыми мы сейчас укрываемся от стрельбы изнутри базы, теперь играют против её защитников. Прямо от ворот уничтожаем плотным огнём всё живое, что попадает в поле зрения, а когда всякое шевеление прекращается, по одному ныряем внутрь и продолжаем зачищать территорию. Время, время... Но оставить позади хоть одного недобитка - нарываться на серьёзные неприятности. Слева от входа стоят деревянные домики. Не заходя внутрь, прямо сквозь стены расстреливаем их внутренности не жалея патронов, и идём дальше, неуклонно приближаясь к штабу. Возле него очередной узел обороны - несколько одуревших от внезапного нападения и непрерывной стрельбы воинов отчаянно, но безрезультатно пытаются организовать хоть какой-то отпор. Впрочем, не так уж и безрезультатно. Горячий привет прилетает чуть выше левого локтя и рука моментально отнимается. От боли на секунду на поверхность выпрыгиваю я прежний, тщательно погребённый в глубинах подсознания - "вражье горло передавить и одной руки хватит!" - прочь, прочь... Жгут, промедол... У Полинки совершенно белые, бешенные глаза. Резко отвернувшись, она тремя короткими очередями выбивает замок и петли, и вслед за падающей дверью ныряет в штаб, сразу за ней прыгает Ромодолов. Да куда ж вы без меня? Ясно же, что вас там ждут с нетерпением!!! Однако, выстрелов не слышно. Замешкавшись на пару секунд, - заряжать автомат одной рукой несколько непривычно, - ныряю следом.
В Голливуде и Гонконге обожают снимать всяческие зарубы на холодном оружии. Ножи, мечи, двуручные пилы... Но представьте, что это происходит с вами в реале. Нажать на курок гораздо проще, чем проткнуть противника железом, не выпуская его из рук. А если вы - девушка, которой приходится запрокидывать голову, чтобы посмотреть в глаза собеседнику? Все эти киношные постановочные танцы ничего общего не имеют с жизнью, когда в бою сходятся две жизни и две смерти. Жизнь отличается от кино - она кровавее и страшнее. Тем более - в мире функционалов. Если сошлись два мастера, один с полученными на халяву способностями, а другой развивший их годами тренировок, победителя определит только Судьба. Здесь, в чужом для нас мире, на чужой земле, Полинка, хрупкая девушка, почти девочка, кружилась в каскаде ударов, уходов, блоков и финтов с не уступающим ей противником. И туда, в это мельтешение стали и тел, холодея от осознания того, что могу не попасть, и точно зная, что попаду, я всадил несколько коротких, злых очередей.
Всё? Всё... Остро пахнет кровью и порохом, противник Ромодолова ещё скребёт в агонии по дощатому полу ногами, а ребята уже шарят по ящикам стола и шкафов, бесцеремонно выворачивая их прямо на пол.
- Нашла! - В руках Полинки толстенький пакет. Повезло: наша безумная лобовая атака не дала времени ни унести планы нападения, ни уничтожить, чего я до последней секунды боялся.
А потом был бег обратно, к "Сфирене", Ром с Полинкой тащили потерявшего сознание Вульфа и хрипя от напряжения налегали на вёсла шлюпки, и был фельдшер на лодке, и госпиталь, в котором нам обещали Вульфа "сделать как новеньким", и пафосная речь генерала...
Кимгим ничуть не изменился. Изменилось моё отношение к миру, в очередной раз. Такое уже бывало, и когда я стал тем, кем стал, и раньше, на Дэмосе. Пройдя через острую ситуацию, меняется восприятие окружающих тебя людей. Ненастоящие. Окружающие люди вдруг становятся суетящимися тенями, игрушками с преходящими мыслями и желаниями, ненастоящими... И среди этих призраков остаётся только несколько реальных людей - тех, кто какое-то время был с тобой одним целым, кто прикрывал твою спину, и чью спину прикрывал ты.
Центральная Площадь казалась необычно пустой, когда мы с Ромом провожали Полинку. Она сама нас попросила об этом. Обнимаемся на прощание, а потом наш Капитан скрывается за дверьми посольства Аркана. Хотя оно и выглядит очень заурядным, нам, твердынцам, туда ход закрыт.
Кимгим, тонкая морось дождя, под ногами мостовая из тёсаного камня, смутное ощущение потери...
- Почему ты её не отговорил? Я же чувствовал, ты мог.
И что ответить? Правду, конечно. У неё, у правды, множество лиц.
- Тогда присоединиться к Тверди было бы не её решение, а моё. Однажды за нас уже решали, и этого достаточно. Мы сами выбираем свою судьбу, и должны уважать чужой выбор.
- Даже если этот выбор - встать на сторону врага?
На секунду мне становится смешно. Врагов мы себе выбираем сами. И сами себя назначаем во враги.
Я не знаю, что будет там, в будущем. Не знаю, куда приведут мой Путь и Судьба, и кто ещё появится на мгновенье - последнее мгновенье его жизни - в моём прицеле. Одно я знаю точно. Никогда тот, кто испытал удивительное чувство боевого братства, никогда не поднимет оружие на бывшего с ним в одной лодке. И совершенно не важно, аркановец это или твердынец, какой цвет или эмблему какого клана он носит, если этот человек настоящий. И если настоящий ты.