Дождь смоет с тебя всю одежду, но все равно зеркало тебя не покажет. И ты не спросишь, почему - значит, так надо. Даже отключенный телефон дребезжит своим дурацким звонком где-то у висков.
Ассоциации. Тяжелый пушистый плед - уют, штора от мира. Пусть меня накроет чем-нибудь - чашкой, темнотой. Только пусть там будет тихо и тепло, и чтобы только я. Потому что даже в ворохе разноцветной одежды я чувствую себя обнаженной. И малейшее прикосновение внешнего мира к оголенным нервам ослабляет.
*Кап-кап* - это шаги настройщика дождя, *бульк* - это уже лужа, как ни странно чистая, прозрачная.
Я вижу море. Везде. Синее, зеленое или даже свинцовое. Я в него верю. Говорят, вера, не разделенная никем, - это шизофрения. А это уже диагноз.
- Пустите! - для вида кричу я, а сама все сжимаюсь и уменьшаюсь. И вот меня уже нет среди вас. Я растворилась в себе. Вселенная наизнанку - наверно, тоже диагноз.
Но у меня идет дождь. Он исполосовал мое лицо мерзкими, скользкими плетями. А ведь столько еще нужно успеть сказать.