мне судьба - до последней черты, до обрыва строки,
от разбитых витрин до разбитого вечного неба.
философия? бред? нет, всего лишь стихи.
не печальная сказка, а так - невесёлая небыль.
у обрыва строки разгоняясь быстрей и быстрей...
да куда ж? в гости к миру и так успеваем.
возвращаются все и всегда - кроме тех, кто нужней.
я, конечно, вернусь. только дом мой меня не узнает.
я, конечно, уйду. вслед за рифмой. не пряча глаза.
только это стихи - где строка, там и рвётся.
над обрывом строки всё быстрее - ну, здравствуй, крейза
и весна и депра и шиза... или как там ещё назовётся.
в старых книгах всерьёз и забвенье и боль,
и смеётся весна из раскрытого в лето окошка.
мы учили слова, выбирали любимую роль,
только, глупых детей, нас учили играть понарошку.
так живи и расти, если нужен кому,
и учи наизусть все ответы, не зная вопросов.
над обрывом строки я в ладони ненужную рифму сожму,
и, конечно, спою, и уйду через двери, открытые в осень.