Циник - это разочаровавшийся романтик, слыхали? Истинно вам говорю, так и есть. Всякая баба ждет не дождется своего принца на белом коне, будь вместо коня боинг, конкорд или феррари, не столь важно. Знаете сколько всего монархов на этой планете? Хорошо если пара сотен наберется, и это считая Папу Римского! А каждой, КАЖДОЙ, подавай именно принца, можно короля. Ну, или хотя бы рыцаря в сияющих доспехах, на худой конец. А Папе Римскому - нельзя, и от этого грустно вдвойне!
И в этом месте мы вплотную подошли к моему любимому парадоксу. Как только дамочка встречает этого самого долгожданного прыцаря, оказывается, он нахрен ей не нужен! Ибо конь худоват, королевство - маленькое, на троне давно сидит старший брат, а о чисто мужских качествах и говорить нечего. Все потому что принц реальный и принц идеальный, как говорится, две большие разницы.
Та же херня и с принцессами, но речь не о них. Представьте себе ситуацию: вот принц, наконец, добрался до высокой башни в которой томится принцесса. Дракон давно сдох то ли от скуки, то ли от старости, то ли от банального голода! И принц, весь в предвкушении лезет на вершину этой башни, у него уже отдышка, сияющий меч давно приржавел к ножнам, и больно стучит по ноге, рукоятью впивается в бок... Залазит он, значит, наверх, откидывает балдахин и что он видит? Дрыхнет его принцесса, слегка подзапылилась и не накрашена - это ничего, легкие морщины вокруг глаз - что же, даже придает пикантности, долго все же добирался... Но когда ж она успела себе целлюлит нажрать, скука, если она, блядь, спит?!
И тут принц поднимает глаза на зеркало и видит собственные мешки под глазами, кривые ноги кавалериста, серебрящиеся от седины виски, пивное брюшко. И некогда белый, а ныне запыленный камзол порвался...
Вот так, блядь, и живем!
Именно такие мысли в голову лезут, когда тебе в ней роются с помощью дрели, маленькой, но дрели, и приходится чем-то себя отвлекать. Еще можно, конечно, black sabbath про себя распевать или еще что, но я думаю, куплет здесь не смотрелся бы.
А потом идешь по улице как дебил, отходя от наркоза, и щупаешь языком во рту результаты кропотливой работы этого скульптора-сантехника, когда видишь ее. Она стоит на углу крошечного сквера, которого давным-давно нет. Еще маленьким ребенком ты любил приходить сюда с дедом. Вместе вы наблюдали за поведением вездесущих муравьев и подкидывали им хлебные крошки (даже не зная, едят ли они их, но тащат столь забавно). И сам ты был тогда немногим больше муравья. Дед рассказывал истории, а ты был слишком мал, что б их понять, но все равно восторженно слушал.
Деда уже нет, нет и сквера. А на его месте какой-то нахрен никому не нужный магазин, торгующий бесполезным хламом умеренного уровня элитности, не стоящий выеденного муравья.
Призрачный сквер, который остался только в твоем мозгу и настоящая девушка. Та самая, своего рода принцесса. Лукавая улыбка и выбившийся локон игриво извивается рядом с ушком. Она еще говорит с кем-то по телефону, и ты притаился, подглядывая, за углом, ожидая окончания разговора. Как какой-то маньяк, ей-богу, а таковым, ты, наверное, и являешься. Потому что уже взглядом снял с милого создания всю одежду. Но больше всего заводят ее губы, она что-то говорит в телефон, а они движутся, изгибаются в улыбке. А тебе уже хочется протолкнуть между ними свой язык... Стоишь, стараешься не пускать слюну, и эрекция, это хорошо, но не посреди людной улицы, и поэтому ты переключаешься...
А дело ведь вовсе не в принцах и принцессах, дело в идеале и стремлении к нему. Кто я, кем я хочу быть, что мне нужно, что бы добиться успеха. И что гораздо более важно, чего я хочу?! Если отказаться от поиска той единственной, того единственного - если кого возбуждают мужики, то становится очевидным, что каждая - единственная, со всеми своими достоинствами и недостатками.
А потом она тебе, блядь, отказывает. Всякий циник - это разочаровавшийся романтик. Женщины часто жалуются на мужчин. Козлы, сволочи, мудаки, да это так, это мы можем. Потому что мы - хорошие не нужны. С самого детства из человека вытравливают все хорошее. Те крохи доверия, которыми он делится с другими. Это вовсе не значит, что друзья тебя предадут или бросят в беде или вставят, как только повернешься к ним задом, нет, все намного ужаснее. Ты делишься с человеком, а он не замечает важной для тебя вещи, пустяк не так ли. Не так сложно проболтаться о том, что даже не считало нужным скрывать. А для того кто тебе доверился это было само собой разумеющееся. Вот так и в том же роде, по капле. В итоге тебя столько раз предавали, что ты разучился доверять полностью, хотя как такового предательства могло и не быть.
Так же и в личной жизни ты мстишь другому человеку, за то, что получал раньше. Не осознанно, не специально, просто это становится нормой отношений. А потом мстят тебе. Это тысячелетний порочный круг.
И слова мои, друзья мои, можете считать своего рода исповедью или извращенным извинением.
Каждый день, каждый раз, когда твоя благонамеренность, твой добрый поступок оказывается не оцененным, в тебе умирает маленькая частичка доброты. Но у каждого разный запас.
Еще, я не скажу что понимаю, эту пиздец как извращенную логику женщин - миссионерок. И я имею в виду не позу. "Я недостаточно хороша для тебя" или "Это хороший мальчик, не ТОТ САМЫЙ, но хороший, поэтому у нас ничего не будет, что б ему потом не было мучительно больно". Так хорош, что с ним ебаться стыдно. Как будто хорошим мальчикам не хочется трахаться и от отказа до секса будет легче, чем от отказа после него. А вот с поддонком можно и оттянуться. Меньше обязательств: "Да пошел он на хуй, все равно меня бы бросил, мудак!" И хорошим мальчикам приходится мимикрировать, становиться такими кто получает желаемое. И рано или поздно маска срастается с лицом. Та же херня и с принцессами, то есть в голове у "принцев", ой, или я уже это говорил?
Женщины сами выбирают мерзавцев. И когда кто-то жалуется на то, что все мужики одинаковы, всегда можно ответить что это кое-кто западает на одинаковых мужиков. В мудаках есть своеобразная сила и уверенность в себе и своих поступках, знание жизненных приоритетов, даже если это жизнь для себя, это подкупает. Романтиков, принцев и хороших мальчиков не ищут, им даже не дают шанса. Они застенчивы и скорее встретят девушку, если их кто-то представит. А найти таким образом "единственную" очень и очень сложно. Можете считать это воплем боли, страдания и отчаяния за всех романтиков и ботаников, одним из которых я являюсь, где-то в глубине души. А кто-то предпочитает метод брутфорса - банальным перебором перемерять все половинки, пока не найдешь свою, или просто не поймешь, что произведен на свет полноценным.
И вот уже думаешь, стоит ли подходить к этой красавице, прекрасной как утренняя заря или ну его нахуй? Но она прекрасна как танец сокола в рассветных лучах и вопрос уже не вопрос. И ты переключаешься на более конструктивное гадание: даст или не даст, а для начала номер телефона.
Пора действовать, пора отложить в сторону всю дешевую доморощенную философию (диатрибу тобишь), стереть с физиономии выражение вселенской печали, подойти и сказать что-нибудь остроумное. Что особенно сложно, потому что в башке до сих пор крутится образ сокола, танцующего в лучах рассвета, на этот раз карикатурный, а говорить этого, с дурацкой ухмылкой на морде, никак нельзя, иначе можно зарекомендовать себя шизиком, с первой же минуты знакомства.
И вот ты подходишь, держать с поле зрения, что б не вынырнуть как чертик из табакерки и несешь что-то банальное в стиле:
- Добрый день, девушка, вы просто очаровательны, и если бы я к вам не подошел, я бы не простил этого себе... Ближайшие полчаса, - а про себя проклинаешь свое так некстати застеснявшееся остроумие.
Но она улыбается, а значит все отлично.
- Я бы с радостью пригласил вас попить кофе, посмотреть кино, поужинать, если вы, конечно, едите, - и просишь номер телефона.
Она не видит причин отказывать, ее улыбка странная, но притягательная, и уже через минуты ты идешь по своим делам, стараясь не подпрыгивать от возбуждения.