***
Кто бы подобрал меня с пола,
Где я валялся бы полуголый
С посиневшими венами от уколов -
Тот, кому будет неважно,
Кто и что про меня скажет,
Про мой возраст 
И ориентацию даже.
Тот, кому наплевать,
Воспитали меня отец
Или мать...
И сколько сердец
Мне пришлось разбивать,
И сколько скулить от страха,
Когда были дни не сахар...
И сколько судьба меня трахала,
Била в лицо с размаха,
Доводила до точки кипения,
Заставляя вставать на колени,
А после взбираться на пьедестал,
Когда я смертельно устал.
Тот, никогда бы не стал,
Соскребая меня 
С асфальта проспектного,
Пугаться аспектов
Психиатрических сдвигов,
Пугаться моих истерических
Криков и репутации фрика.
Тот, с анимешными бликами
В волосах, рвано стриженных,
Словно модель из Парижа,
А равно герой андеграундных
Книжек в неприметном
Вязаном рыжем шарфе -
Шея замотана прочно, 
Бесконечно пугающий прочерк
В каждой графе
Поддельного паспорта,
Царапины спрятаны пластырем,
С непременно бесстыжей
Ухмылкой и под мышкой
Бутылкой дорогущего 
Слишком, чтобы быть 
Не украденным, коньяка,
Тот остановился бы ради
Меня. Пальцами проведя 
По гортани слегка,
Чтобы почувствовать пульс,
Почувствовать, как я боюсь,
Что очнусь, а он и растает...
Открываю глаза -
Так и есть...
...мостовая пустая.
и лишь голубиная стая,
и я одинокий смеюсь.

06-07.02.2009