***
Тошнота где-то на уровне кадыка.
Тишина давит на горло, рука,
у которой, похоже, все десять пальцев.
И по коже мороз, и тупое "останься"
лезет меж губ капелькой коньяка.
Кровь застывает на кончике языка.
А на небе, на небе, на небе
серые облака.
Это зима холодит метелью,
инеем по углам.
Каждое слово твое как игла,
каждая фраза прибивает к постели,
не двигаться и застыть.

Меня до тебя разные люди хотели,
но не пробовали любить.

16.12.2013 г.