Ночь бенгальской свечой догорела в усталых глазах,
И тоска, будто иней, легла серебром на ресницы.
Я плутала в словах, как в бредовых бесформенных снах,
Всего несколько слов на исчерканной ручкой странице.

Они жили во мне своей жизнью, не спеша умирать
И ложиться на белом листе полосой закорючек.
Что им всем до того, что разорвана в клочья тетрадь,
Что о них поломалось немало пластмассовых ручек?

Беспорядочный танец их тихо увяз в темноте,
Перезвон голосов растворился и канул в беспечность.
И лишь несколько слов, что остались на мятом листе,
Замирая под стержнем, увидели синюю вечность.

22 июля 2006 г.