Я мало написал стихов.
Хороших - перечесть по пальцам.
Но не переставал стараться
Улучшить свой нетвердый слог.

Что заставляет нас писать?
Меня - любовь в период страсти
И неудержанное счастье,
И депрессивная напасть.

Когда я умиротворен,
Мой организм лишен гормонов,
Что вызывают миллионы
Рифм, отнимающих мой сон.

Когда я счастлив и здоров,
Я не пишу о зле и боли.
Я сыт, я весел и доволен.
И забываю строй стихов.

Но стоит потерять покой,
Как мысли тучами кружатся
И начинают проливаться
Строка по клеткам за строкой.

Мои стихи не любят свет.
Их привлекает тайна ночи.
Не терпят зелень свежих почек.
Их спутник ветер, дождь и снег.

Зачем пишу я? Для чего?
Я не поэт. Я так наивен!
Пошло всё в жопу!

*пять минут спустя*
Сигарета. Попить, поссать.
Поставить мясо в холодильник
(чуть не забыл его убрать),
На десять выставить будильник
 И снова лечь "стихи" писать.

Как интересно получилось - 
Начало вроде удалось,
Потом куда-то понеслось.
И вот концовка провалилась.

Пэ. Эс. Прошу не принимать
Все близко к сердцу. Лучше Блока
Читайте. Ведь о незнакомках
Куда приятнее читать.

10.09.2010