* * *
Нам, поэтам, не к лицу угрюмость -
Ну ее, как тень на тот плетень!
Надоело и жалеть, и думать
Об одном и том же каждый день.

Мол, в какой-то час, в каком-то месте
Ты вздохнешь воистину легко -
И в свое печальное поместье
Улетишь далеко-далеко.

Будет все, как прежде, будет ветер
В поле бегать, травы теребя...
И продлится жизнь на белом свете,
Только, к сожаленью, без тебя.

Разве можно вынести такое -
Это ведь не сирая сума -
И себя мятежно беспокоя,
Не сойти с последнего ума.

Вы уж мне, усталому, поверьте -
Скучно веки вечные стареть...
Не боюсь я торопливой смерти -
Опасаюсь в срок не умереть.