Из темноты выныривает вдруг
чужая тень, стоит у перекрестка,
немыслимого сказочного роста
единожды достигнув от испуга.
Она боится раннего звонка,
воды, текущей вниз по черепице,
плохого сна, в котором бьётся птица
о прутья клетки. Тонкая рука
её скользит по брайлевому шрифту
кирпичных стен, оград и мостовой.
Я замираю - и её не видно.
Я ухожу - она идёт за мной.