Он вознёсся над толпою.
Улыбаясь, говорил.
Но народ своей ордою,
Голос камнем заглушил.

Полетели палки, камни,
В человека, не в свинью.
Потуша, как свет от лампы.
И орали, что убьют.

Надоели им поэты,
Душу людям бередят.
Надоели им балеты,
Без искусства жить хотят.

И поэт, уйдя от туда -
Нету жизни без стихов,
Спрыгнул со скалы, покуда,
Не вышло хуже у богов.

Разлетелось в щепке тело,
Но народ их подобрал.
И сказал, что будет дело,
Не велел бросать в канал.

Хоронили его на вершине,
Старого холма.
Суд над совестью вершили.
Но пройдут ещё года,

Будут чтить поэта люди,
Что ушёл, исчез гигант.
А когда то были судьи -
Уничтожили талант.

В наше время тоже пало
И поэты как борцы,
Умерев от злого жала,
Нам кричали с высоты.

Ведь при жизни ни таланты.
Только после смерти - да!
Хлопотали все гиганты,
Этого мира господа.

И под пули шли стреляясь,
Умирали от вина.
Вешались и улыбались.
Это наше ведь вина.

В психбольнице кто скончался.
Ну а кто погиб в тюрьме.
Кто- то сам собой стрелялся
И теперь он уже во тьме.

Кто уехал заграницу.
Но и там не смог он жить.
Дав концерт, убили "принца".
А ведь мог бы жить да жить.

Так уходят в смерть поэты,
Умирая на земле.
Не дождавшиеся ответа -
Почему живём во тьме?

Почему скрывают правду?
Почему, он господин?
Почему вот их так много,
Ну а ты всегда один?

А когда погибнешь, сгинешь,
О тебе все пропоют.
Может быть, ты лучше видишь,
Чем любой казенный плут?

Вот и я иду по жизни,
Потихоньку, ей, ей.
Ведь один сказал: - "Неплохо".
А второй, мол - дуралей!

2 том. 1985-1986.