МИНУВШИЕ  ГОДА

Ты моя гитара, что поешь, не смело,
По годам минувшим, их ведь не вернуть.
Но порой бывает, память наступает,
И от снов тяжёлых, не куда свернуть.

Снится очень часто, лес, тайга без края,
Где мы рубим сосны, для родной страны.
Под дождём и снегом, под открытым небом,
У костра лесного, греем душу мы.

По этапу длинному, мы идём с конвоем,
Что бы ненароком, не наделать бед.
Лес шумит, встречая, нас с тайгой венчая,
Так прошли нелёгкие, восемнадцать лет.

Автомат на взводе, ты идёшь хромая,
Но не вздумай падать, сразу придёт смерть.
Ветер нас укроет, дождь водой напоит,
В этой жизни нашей, похожей так на смерть.

Что же ты гитара, так поёшь не смело,
По годам минувшим, их ведь не вернуть.
Но порой бывает, память наступает,
И от снов тяжёлых, не куда свернуть.