За годом год течёт река,
Проходит жизни суета,
И летописец на века,
Забудет наши имена.

Дорога вдаль зовёт меня,
И по тропинкам сентября,
По жёлтым листьям шебурша,
Уходим мы, свой крест неся.

Туда, где не нужны слова,
Где будет лучше, чем вчера.
Под солнцем или под луной,
Уходим мы. Прости наш дом.

Мы забываем кутежи,
Обиды, пьянки, кабаки.
Где на развалинах тоски,
Редеют счастья стебельки.