С болью зубною, в подполье,
мышью, привставшей на лапки,
почерком гаденько-гладким
я наступаю на пятки
слов своевольем.
Что под мышиной личиной
прячу - рубины? Руины!
Злобу - зазнобу до гроба.
Дух не на месте -
жадный до мести.
Серость, несмелость...
Всё, что ни въелось - стерпелось.
Что берегу -
ляжет в строку:
мерзкой судьбы головешки,
зависть, насмешки.
Жил-был - жесток, одинок, изнемог -
жалких поступков клубок
больше распутать не мог...
Только могу я,
муку смакуя,
в память о слабостях низких
стряпать записки
в угол забившись. Ни друга, ни близких...
Горд. Презираю.
Ради каприза... А Лиза?..
Знала б она, как груба,
Знала б, глупа и слаба
злая любовь у раба,
труса, тирана. Те раны
слёз и обмана,
я-то нанёс
с горечи, желчи...
Яда взялось
столько - не вылечить. Нечем.
Может, страдания - лечат?
В нищей каморке,
в норке мышиной -
капает вечностью вечер предлинный...
01/12/2014