Под спудом гнутся спины,
Но в городе старинном
Подобная картина
Висит из года в год.
Под спудом мы как девы,
Такой расклад нелепый,
Такую панацею
Нам подавайте, вот...

За городом природа
В любое время года - 
Элитная порода,
Не с сыром бутерброд.
А спудная природа
Лишает отчего-то
Таланта петь по нотам,
Не открывая рот.

Вдруг осенит кого-то:
"Какие ж остолопы!
Зачем, уже в болоте,
Сильней себя вгонять?!"
Но, вспомнив про заботы,
Про нудную работу
И про дождей кислоты, 
Всё тот же спуд опять.

И сколько этих спудов
Нас съело, как акулы,
Не попытавшись скудно
Пошире пасть раскрыть?
И сколько этих спудов
Приходят поминутно,
Всё скалят свои зубки,
Нам отравляют жизнь.