Снова погружаюсь в окутанный дымком пока неизученный, но уже полюбившийся мир. Разговоры, силуэты отдаляются, звучат фоном, только рояль с гитарой пробивают оболочку и вплетаются в мысли. Сполохами отсвечивает в тёмном стекле огонёк зажигалки, рыжеет сквозь бокал, играет на стенах.
И всплывают, проходят перед глазами лица - близкие и не очень, звучат полузабытые голоса и на руках теплеют прикосновения. Пронесясь сквозь время, пробившись сквозь завесу лет, километров, взлётов, падений они сумели остаться дорогими, задеть что-то и заставить вспомнить
Иногда это бывает больно, иногда - нет. И тянется рука к телефону - набрать номер, спросить как дела. Отдёргивается. Пусть лучше остаются в памяти. Так честнее. Телефон - в сторону. Где она, грань между сегодня и вчера...
Смотрят в упор глаза, сплетаются руки, ноги, потоки, старые стены в самой лучшей игре. Это жизнь - рассматриваю вблизи, а она... она всегда была многолика... Теперь я могу общаться с ней на равных. Слушать её дыханье, когда танцую. Проложить путь сквозь безумный канкан, не выбиваясь из ритма, не упав, оставшись собой.
Пойду по ступеням. Выше, к солнцу, навстречу ветру.