- У тебя вообще совести нет, - сказал я. - Мало того что ты в его доме этот цирк устроил, ты ещё и водку у него спёр.
- Да что ты, в самом деле..., взъелся, как поборник..., - отвечал Балагур раздосадовано. - Ему же Бутер номер два второй пузырь принёс....
- Он что..., ещё там? - показал я пальцем на дверь.
- Да шучу я, - оскалился Балагур. И пихая мне в нос бутылку, говорил. - Я ему почти полный стакан отлил..., он всё равно собирался делиться с нами....
Я в ответ лишь рукой махнул.
А Балагур хитро поглядывает и опять мне в нос бутылку суёт.
- У Бутера выпить не получилось, - говорит. - Так что нам сейчас мешает?
- Что? Из горла что ли? - поморщился я. - Что-то я как-то не привык.... Да и без закуски....
- До чего народ пошёл привередливый, - сказал Балагур, немного отхлёбывая... и занюхивая рукавом.... - Ладно.... Пойдём искать пристанище для тебя....
И вновь мы вышли на безлюдную, слабоосвещённую улицу. Здесь я понял, что Балагур испытывает некоторые затруднения.... Он крутился, почёсывая затылок, одновременно с задумчивым и растерянным видом, бубня под нос:
- Куда ж податься-то?
Но эта его проблема решилась вдруг сама собой. Из темноты на нас выскочила молодая женщина.... Как атомный ледокол, ломающий вековые льды, так же и она прошла между нами... и сквозь нас. Я посмотрел ей вслед, поглаживая ушибленную руку, а Балагур крикнул:
- Эй, Настён...? Куда хоть ты, на ночь глядя?
- Подальше отсюда! - ответила она, довольно резко.
- Как там Крикун? - улыбаясь, кричал Балагур.
А она, вдруг, остановилась и, обернувшись, сказала зло:
- Вон..., можешь сходить и спросить у него. Там как раз такие же, как ты, собираются.... Задолбали алкаши чёртовы!
И дальше пошла.
- О...! - встрепенулся Балагур. - Надо же, а...?
А повернувшись ко мне и пожимая плечами, сказал:
- Не понял.... Они там собираются.... А мне, почему никто ничего не сказал...?
Нестройные ряды двухэтажных многоквартирных домов, немного потрёпанных, тесно прижавшихся друг к другу, будто темноты боятся. Проходимец, шныряющий меж ними. Несколько прохожих, поздоровавшихся с нами. Дверь в подъезде с тугой пружиной. Каменные ступеньки.... И мы у Крикуна.
Сам он стоял на лестнице у окна и курил.
- Здорово, Крикун, - сказал Балагур очень громко. - Настюху твою видел.... Злющая.... Поругались что ли?
- Я с ней нет..., - ответил Крикун и вдавил бычок в консервную банку.
- А я, видишь, не один, - продолжил Балагур. - И не с пустыми руками....
И горлышко бутылки, торчащее из кармана, показал....
Крикун на Балагура как-то странно и пристально посмотрел, и говорит:
- Что-то я такого не припомню.... У тебя случилось чего...? Может ты заболел? Может скорую вызвать?
- Успокойся, - скривил рожу Балагур, указывая на меня. - Это его....
- Ну, тогда ладно.... Ты уж не пугай меня так..., - сказал Крикун и кивком нас в квартиру пригласил.
А Балагур ему в спину опять рожу скорчил....
И снова мы за столом.... Сначала втроём недолго, потом Рома к нам подсел, а вскоре Эдик и новый знакомый его, Паша Куст, подтянулись. И все они тоже пришли не с пустыми руками.... Да ещё с такими непустыми, что Балагур свою початую бутылку постеснялся из кармана вытаскивать.
Зато он с увлечением взял на себя роль разливалы. И исполнял её так уверенно и ловко, будто всю жизнь только этим и занимался.... И ещё о наших посиделках у Селивана рассказывал мимоходом.
- А что Селиван? - сказал Крикун. - У Селивана ничего интересного, кроме его компота, нет. С ним даже не поговоришь толком....
- Правильно, - перебил Рома. - Потому что ему нужен не собеседник, а слушатель. Причём благодарный. Чтобы внимал сказанное, рот открыв. Какая же это беседа? Это монолог получается....
- Рома..., кто бы говорил? - усмехнулся Балагур.
- А я что? - развёл тот руками. - Я нормально.... Общаюсь....
- Это сейчас, - сказал Балагур подмигивая. - Подожди... пару стаканов влупишь.... И как телевизор включили. Только программа всего одна, и кнопки нет отключения звука.
- Да иди ты..., - огрызнулся Рома под всеобщее хихиканье.
- Ну, так что там Селиван...? Чего нового придумал? - вернулся к прежней теме Крикун.
- Да ничего нового..., - пожал плечами Балагур. - Говорил о Проходимцах.... Навёз он тут одному....
- Не может быть, - удивился Крикун. - Он же их, как огня, боится.
- Так он сказал....
- Как же так? - качал головой Крикун. - Проходимцы ведь главное доказательство его теории о попытке вторжения в наш мир.... Он беречь их должен....
- Ерунда! - вмешался Рома. У него появился хмельной блеск в глазах. - Проходимцы в любую теорию впишутся.... Может быть, даже, это просто чьи-то видения материализовались или сны. Кому могут прохожие сниться...? Вот, например, у моего соседа пёс, по кличке Рулет.... Целыми днями сидит за забором на улицу смотрит.... Люди мимо ходят. Он на них тявкает.... А потом они ему снятся. Что, разве не может быть такого? И движения у них такие странные, потому что сон. Во сне знаете, как бывает? Хочешь крикнуть, не можешь.... Пробуешь бежать, ноги руки не слушаются.... Как в киселе барахтаешься.... А про пузыри слышали?
- Точно..., - задумался Балагур. - Как в киселе.... А я думаю, почему день сегодня такой...? Оказывается это сон просто. Сон пса Рулета.... И сейчас мы ему снимся....
- Да ну, - вставил Крикун. - В собачьем сне мы бы косточки обкладывали, а не водку жрали....
- Ну, может, это не собачий сон, - не унимался Балагур. - А чей-то ещё?
- Чей? - оскалился Крикун. - Белого короля...?
- Слушайте, парни, - сказал вдруг Эдик. - Вы тут разговариваете друг с другом.... И всё так интересно. Но может, ещё кому-нибудь дадите слово вставить...? Вон у Паши история....
Крикун на Пашу покосился, пожал плечами....
- Ладно..., - говорит. - Пусть расскажет.
Паша помялся немного, носом шмыгнул, откашлялся.... Балагур тут же в стопку ему плеснул....
- Промочи горлышко....
- В общем, история такая, - сказал Паша, горлышко промочив. - Ехали мы, как-то, с дядькой моим, на его машине.... Ехали по объездной, через лес. Домой возвращались.... И когда до посёлка оставалось километра четыре, у нас машина заглохла.... И, даже, не просто заглохла, умерла вообще.... Ничего не работает. Ни одна лампочка не горит.... Что случилось? Чёрт его знает.... Это раньше, в старых машинах, катушка зажигания, трамблёр да карбюратор.... И всё.... Проводок на прямую кинул, послушал пшикает не пшикает.... А в этих, современных, разберёшься разве? Да ещё темно, не видно ни черта.... Осень. Время позднее.... Ночь. Мимо ни кто не ездит, спят уже люди давно. И главное, телефоны у нас, у обоих, разрядились в ноль.... Опять же дяде Лёше дурно стало что-то.... У него, бывает, давление скачет.... А тут ещё, смотрим, в лесу, с фонариком кто-то бродит. Светом мельтешит. Помельтешил, помельтешил и пропал.... Жути нагнал только.... И что делать? Идти надо за подмогой. Это ведь по дороге, через железку, четыре километра, а напрямую, через лес, километр, не больше. Ну, вы знаете..., там тропинка, грибники натоптали.... В общем, собрался я с духом, ключ взял потяжелее, на всякий случай..., и пошёл. Дядя Лёша остался машину караулить. Иду я, в общем, по лесу, почти на ощупь.... Метров сто отошёл, как впереди снова фонарик замельтешил. Ходит кто-то. Я остановился, ключ в руке сжимаю.... Жутковато всё-таки. И, главное, я вижу, этот кто-то идёт прямо на меня. Я подумал, что он меня заметил и крикнул: "Эй! Кто там ходит!?". А он ближе ещё подошёл.... Фонариком, сначала меня осветил, потом себя. Вижу, дед бородатый.... В шапке странной какой-то.... Я ему говорю: "Ты что, дед, заблудился что ли?". А он: "Да вот, понимаешь, штуковину я тут потерял. Выронил в траву, а найти не могу". "И что", - спрашиваю. - "Не знаешь, где?". "Да где, потерял-то, знаю...", - отвечает он. - "Так ведь это такая штуковина, она ускачить может.... Вот она и ускачила. Слушай, ты мне поискать её не поможешь...? А?". Я говорю: "Извини, не могу. За помощью иду. Дядька в машине ждёт.... Машина у нас заглохла...". А дед, так сразу заинтересовался: "Где это у вас машина-то заглохла? Вдруг это штуковина моя...? Она может. От неё, машины глохнут...". Я рукой в сторону дороги махнул. И только собирался дальше идти, как слышу, сигналят.... Дядька мой, наверное.... Тут же звонок в телефон. Дядя Лёша звонит: "Возвращайся назад. Ожила машина.... И телефон ожил". Я деду говорю: "Всё. Завелась машина". А он головой покачал, сокрушаясь: "Опять, значит, ускачила..., зараза". И на меня смотрит: "Может, всё-таки, поможешь отыскать...?". А я ему: "Я бы рад, конечно, но не могу.... Дядька меня ждёт, да и ночь уже....". А он всё не отстаёт. "Ну, мало ли?", - говорит. - "Заметишь где-нибудь. Дай знать". "Так как же я замечу?", - говорю я ему. - "Я ведь даже не знаю что это за штуковина такая, как выглядит...". А дед мне: "Да тебе не надо видеть. Ты почувствуешь.... Как голова у тебя закружится и затошнит..., значит, штуковина рядом где-то. Ты, тогда, отбеги немного и когда телефон у тебя заработает, набери любой номер и скажи: "Штуковина". Я тогда сразу пойму, в каком месте искать....". Ну, я, конечно, пообещал что позвоню..., а сам обратно, чуть ли не бегом.... Вот такая вот история.
- М-да, - произнёс Крикун задумчиво. - Ну и штуковину ты нам рассказал....
- Да главное-то, - сказал Эдик. - Всё это случилось два года назад....
Крикун затылок почесал:
- Два года назад.... Осень.... Это же когда началась вся эта канитель. Фонарики разноцветные, по вечерам. Излучение или волны какие-то, вызывающие странные реакции у людей.... Это тогда началось.