Стоит гитара тихо в углу,
Попутешествовав в жизни немало,
Она рассхохлась и стонет устало,
Лишь вспоминая, как раньше играла.
Как чьи-то грубые, сильные руки,
её сжимали и струны рвали.
как на вокзале её забывали,
все время били, пинали, ломали.
Но если бедную эту гитару,
Ты возьмешь в свои нежные руки,
та, забыв всое горе и муки,
дарит нам свои чистые звуки.
И висит она гордо на стенке,
И на солнце блестят её струны,
И залита сиянием лунным,
Она тоже сверкает безумно