Дописал последнюю строчку. Наконец, я могу поставить точку. Книга завершена, но почему-то нет никакой радости... Только лёгкая грусть о том, что история закончена. Закончена - навсегда. Посмотрев в окно, грустно улыбаюсь серебристой луне. Почему-то меня гложет чувство неправильности.
К чёрту всё!
Открываю окно нараспашку, отдаваясь на растерзание январьским холоду, ветру, и морозу. Вдохнув хрустящий, морозный воздух, выделяю весь написанный за вечер текст, и... удаляю.
Дрожащей от эйфории и нетерпения рукой, вбиваю заместо него всего два слова:
"Продолжение следует."
С чистой совестью ставлю точку. Стряхнув месячный слой пыли с ботинок, одеваюсь, выхожу на улицу, и просто иду. Иду в никуда. Ведь... Продолжение следует, и где-то здесь должна стоять точка.